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viernes, 19 de marzo de 2010

No soy poeta.



¡Diablos! ¿Quién dijo que soy poeta?
Soy aprendiz de poeta
es todo,
no tengo el don
místico de la poesía
incrustado en los nervios
del cuerpo,
empleo algunas
palabras que expresan
lo que los labios
no pronuncian,
mas poeta no soy.

No lo soy.

Fantaseen, refieran o digan
otras historias,
por ejemplo podrían
hablar de mi adicción a la cerveza
y a los licores,
de mis dientes amarillosos
culpa del cigarrillo,
hablen que escucho música de
dinosaurios, que el rock
está muriendo –si eso fuese verdad-
pueden argumentar que tengo una
fijación siempre de carácter
sexual con las mujeres –todas-,
despotriquen de mis aficiones futbolísticas,
pero por favor, nunca, nunca
digan que soy poeta,
pues me ha de faltar la palabra,
la forma pura de explicar el mundo.


Busco la manera
de mantenerme vivo
en este lugar de muertos
quienes me llaman poeta,
¡por favor! No soy poeta,
soy un accidente de
la oración, donde mi único
caso circunstancial
es que los muertos
me llaman poeta, a mí, al más muerto
de todos los muertos.

Samuel Salazar Blandón.
08.03.2010.

martes, 16 de marzo de 2010

Perdido En el Hades.


Perdido en el Hades,
no encuentro las dos
monedas para
darle al balsero,
el torso me duele de cargar
esta vida,
el alma agobiada por
la espera,
aquí en la orilla,
el país de los
muertos
aun es lejano,
ni mis ojos agudos
logran desaparecer
la tierra baldía,
vigilo de día y de
noche,
nadie viene a mi
encuentro,
estoy parado en medio
de la muralla
helénica y
esta
vida
que me mantiene
de pie
observando
como mueren
mis hermanos
los Aqueos.

jueves, 11 de marzo de 2010

Oda Nocturna.



Cual gloriosa sensación
eres mujer de tés morena,
oda nocturna
magnifico momento,
labios nacarados,
triunfo de la vida sobre la muerte.

A lo lejos te contemplo
no lo sabes,
pero eres mi palabra,
verso fino y eterno,
me impregno de tu perfume
incienso celestial,
estas hecha de amor dulce
y agua salada,
caminas entre nubes, con los
tobillos desnudos,
pisas las praderas
te sostienen los girasoles, yo te
vuelvo poesía
y cuento
¡Literatura viva!

Sorbo tus miradas lentamente
eres la miel del Olimpo,
reclamo tu tierra
–inhóspita mujer de las Indias-
en nombre del amor, convoco
a los cuatro vientos para que
mesan tu cabello en
una sutil brisa.

Te vas develando en los
confines de la tierra
estoy al otro lado
sin rumbo, se que
estas cerca
lo siento, tu olor
a Silvana me lo dice
así que decido buscarte
¿Dónde? Donde sea necesario,
esperar jamás, la espera
vuelve amarga, simple y vieja
el alma.
Quisiera nacer de nuevo
¡Oh mujer de tés morena!
Salir de tu vientre,
ser tu hijo,
juguetear en tu regazo
y volverme niño
con el único animo
de estar a tu lado.