Cuentos, poemas y lo demás...

Estrella de Rock.

2012-02-01T21:37:00.000-08:00

A Gustavo Adrian Cerati Clark.

Ella besaba con pasión al sujeto con el que hacía un par de meses salía, Camilo quien tocaba la guitarra en una banda de Rock en Español la vio esa noche divirtiéndose, besando al otro sujeto y haciendo que él sufriese mientras tocaba, ella buscaba dentro del jean del otro sujeto el majestuoso falo que la había hecho decidirse por él sin pensarlo dos veces, buscar el sexo de aquel sujeto en cualquier bar era para ella un acto casi místico, pero al mundo le parecía una acto impúdico, una visión banal, esto así también le pareció a Camilo, a ella no le importaba lo que pensaran los demás y mucho menos su exnovio quien tocaba la guitarra en una banda de Rock en Español.

Le dio un par de sacudidas a la verga del sujeto. Camilo cogió con fuerza su guitarra y en el solo de la canción se bajó del escenario y acercándose a ella descargó su furia en los acordes que le sacó a la guitarra, sonaron con dolor, con ira e impotencia. Alejandra reía, Camilo lloraba con las notas musicales.

Deseo golpear al sujeto que andaba desde hacía un par de meses atrás con Alejandra pero eso no era un acto digno de él, era como rebajarse, así que mientras tocaba se arrancó la guitarra y la estrelló contra los bafles del sonido, contra las paredes y al final la destruyó con un golpe seco con el suelo, todas las personas que habían en el bar quedaron impactadas, en shock, incluso el sujeto; digo que todos, todos menos Alejandra quien siguió riendo.

Camilo soltó lo poco que quedó de la guitarra en sus manos. Miró a Alejandra con el odio que lo desbordaba, respiró profundo –en realidad resopló y este se escuchó en todo el establecimiento que estaba enmudecido por lo que acaba de acontecer- y salió del bar, prendió un cigarro, caminó hasta la avenida, cogió un taxi y se fue para su casa.

Trascurrida la noche se embriagó escuchando “Sueles dejarme solo” de Soda Stereo; justo cuando creyó era el momento indicado se pegó un tiro en la cabeza. Dicen quienes conocieron a Camilo que esa noche fue el mejor concierto que él había dado desde que entró a la banda: “Le dio con toda a esa canción, acabó hasta con el publico” fueron las palabras que dijo el vocalista a los amigos íntimos de ambos el día del entierro.

La historia de un cuento.

2012-01-21T19:40:00.000-08:00

Ésta es la historia de un cuento sin sentido, cuyo único propósito era no contar nada; procurando ser alguien en el mundo literario, trató y trató de narrar algo a las personas, pero no le salían las palabras. Recorrió –de aquí para allá- todos los géneros narrativos, intentando encasillarse en alguno de ellos, pero nada, fue imposible que encontrase su sitio en el mundo de las letras. Los demás géneros: cuento, ensayo, poesía y crónica se mofaban de él, de su ausente narrativa, su carencia estilística en la construcción de oraciones y párrafos, de sus malogradas analepsis y prolepsis, de sus vacíos narradores, que ni alcanzaban a ser omniscientes, mucho menos homodiegéticos. Y el cuento, amante de las buenas letras, de la construcción de buenas historias, harto de esta situación, decidió convertirse en canciones de Reggaetón en las cuales no había que hacer esfuerzo alguno para rimar y mucho menos para ser un erudito literario.

Cuídate de ese objeto extraño que llaman amor

2012-01-19T13:09:00.000-08:00

Cuídate de ese objeto extraño que llaman amor, pues se cuela por los sentidos y hace perder toda noción del tiempo, es un loco impotable que se esconde en las almas de pobres humanos solos, necesitados y ávidos de compañía. Y es tan osado que es capaz de trastocar la razón haciendo que el ser se pierda a sí mismo en nimiedades y olvidos.

Cuídate de todo lo nefasto que habrá de llegar tras ese objeto extraño que llaman amor, es como una peste que pulula por calles tristes y sin sentido, se aferra de las paredes de las bibliotecas, se sienta en los pisos de los buses, en los vagones del tren, en las paredes de los ascensores y es tan mezquino que se considera capacitado para hacer que dos holgados seres se unan bajo el amparo de su ridículo nombre.

Así que cuídate de ese objeto extraño que llaman amor, pues te perseguirá por intersticios, callejones, bares, iglesias, restaurantes, libros, canciones y lugares donde pretendas escabullirte de él, brincará a tus espaldas, lo cargaras como cruz a cuestas, será el hijo bastardo que concebiste en una noche de pasión y, al final de tu vida, te llevará arrastrado al portal de la muerte para allí empujarte y lanzarte a la libertad.

Por ello cuídate de ese objeto extraño que llaman amor.

Oda del recuerdo.

2011-12-27T15:18:00.000-08:00

A Harry Smith Patiño.

No hay un modo de ser, estoy perdido en mitos, en tanta palabrería, tanto suplicio, vos te hiciste lejana cuando marchaste a un territorio antiguo, viciado por la historia, pero cuando regresaste la distancia te amarró al mástil del adiós.

Yo me quede aquí, observando cómo te perdías en el horizonte.

Y así estuve por largo tiempo, mirando y esperando, mirando y esperando, mirando, solo mirando, y esperando, solo esperando. Sin embargo, el recuerdo acrecentó la soledad, yo era un mar a veces en calma, a veces en tormenta, pero al final, la recordación, era quien me animaba a cerrar los ojos y soñar con vos siendo un ángel quien contemplaba el amanecer, sentada en playas extranjeras.

Sin embargo, esperé la brisa que venía con las tardes y las olas besadoras de mis pies, pero vos no estabas allí, te habías perdido por murallas que defendían ciudades antiguas, la lengua impuesta fue tu cobijo y yo me quede desprotegido, tiritando de frio, arrojado al mundo donde vos ya no habitabas y donde tu olor lo impregnaba todo.

Mas, el olvido permanecía a mi lado, era mis ropas, mis palabras, mis abandonos. Lo que me rodeaba se convirtió en real, lejano, utópico, inseparable a la vez. Yo sorbí el elixir de los adioses y encaré en mi el disfraz de piel humana, de esa que te hace existir.

Fui abandonado en tierras conocidas pero extrañas para mí, eras la extranjera al otro lado del mundo, yo fui el desconocido para lo que alguna vez llegue a ser.

De la nada apareciste, plena, resplandeciente, ¡esplendida! Y alegraste las noches insondables, la insoportable verdad y me permitiste creer que el dolor se había convertido en un festín cosmogónico, me impregné de tus sonrisas y me perdí en tus ojos que gritaban ¡Libertad!

Y creí que la vida era plena y que los vientos nunca más habrían de tocar mis sonrojadas mejillas, el sueño sería el último vestigio de mi fe. Pero el alma no es historiadora y se meció en sueños de un futuro incierto evitando el ayer, se sanó de las palabras no dichas y encontró en el no ser la posibilidad de habitar el nuevo mundo que la rodeaba; fui feliz, sentí ser casi eterno.

El aire fresco de tu presencia fue toxico marginal de mis consecuentes anhelos, concurriste como miedo encarnado, la soledad viva, olvidaste el ánimo irreductible de mi amor y con desprecio certero eliminaste los atisbos de esperanza que guardaba cada tarde cuando los vientos acicalaban tus cabellos y yo te contemplaba como si estuviera vislumbrando un hecho numinoso de los dioses olímpicos. Descubrí la verdad en medio de tantas mudeces y huí por el occidente donde el sol se resguarda mientras espera de nuevo al día.

Entonces corrí con mis fuerzas mientras que los dolores hacían flaquear mis pies, de rodillas caí, el aire, el agua me faltaban y todo mi cuerpo se fue de bruces contra la arena del desierto, era el fin.

Un caballo alado me recogió de ese calor infernal y en su lomo me llevó hasta los confines de la tierra, las ménades de los bosques me cuidaron y pude auscultar que en sus ojos entendía lo que el poeta argentino alguna vez llegó a decir: “El olvido es la única venganza y el único perdón”.

Fue en ese instante que decidí regresar a las playa y, al tiempo que gritaba y sollozaba por la perdida de tu ser, tu nombre que recorría mi sangre brotó de mis aglutinadas palabras, alcé mi mano y me despedí de vos para siempre, mientras daba la espalda y dejaba tras de mí ese mundo soñado y perdido, mientras los recuerdos se quedaban como mi despedida en las olas llorando, mientras lo que significabas para mí hacia en hoyo profundo en aquel distante litoral y se enterraba esperando la llegada del final de los tiempos.

Ella Vive...

2011-11-24T19:20:00.000-08:00

Ella vive en el cielo

en medio de sueños

y soles fríos,

a nadie se lo ha dicho

pero es una diosa del Olimpo,

lo descubrí porque

una noche desvelado la vi alcanzar la gloria

con sus ojos misteriosos y su cuerpo inmaculado,

es una virgen, un salmo, un poema,

una oración, es la efigie viva

de la perfecta creación,

yo la contemplo en la imagen virtual

–en el recuerdo del último encuentro-

que me la devela cada que la miro

y me vuelve sublime el alma.

Confesión.

2011-10-23T19:50:00.001-07:00

Laura se mantenía caliente, siempre me decía que su cosita le echaba chispas y que se masturbaba mientras me miraba por la cámara del msn y su padre y hermano estaban en la mesa con ella. “¿Cómo le haces para que no te vean?” le pregunté, ella simplemente escribió que se tocaba sutilmente y que hacia unas caras indescriptibles, entonces le dije que mi verga se había puesto dura y ella simplemente sonrió y me pidió que me controlara, pero fue imposible: imaginé sus tetas grandes y sus pezones duros, imaginé su abdomen en cual deseaba derramar mi leche, imaginé sus piernas, su ingle su vagina y toda ella completamente desnuda, entonces mi pija se puso a punto de reventar y mi mano la atrapó y jugueteó con ella, dándole duro al sube y baja, entonces le mandé la invitación a la cámara para que me viera hacérmela pero se demoró y la videollamada caducó, yo estaba tan cachondo que me vine en el acto. Un minuto después ella me habla “¿Qué haces?”. “Nada. Leo” le respondí. “Me acabo de meter en medio de las bragas el vibrador por ti, me tienes arrecha Samuel, qué rico sentir tu verga subiendo por mis piernas y penetrándome”, yo simplemente ya me había venido, sabía bien que ella lo hacía solo para calentarme, le puse una carita feliz y nunca le confesé que yo también me había masturbado por ella tres veces más en esa noche.

El grupo.

2011-09-18T12:24:00.000-07:00

Tan tristes eran las reuniones que todos procuraban no hacer comentario alguno y así evitar ser señalados, vituperados y al final expulsados del clan que se había convertido –hasta ese momento- en un gueto masón.

Los miembros no sentían la tranquilidad ofrecida tanto tiempo por el antiguo coordinador, pues cuando estaban frente al nuevo experimentaban ante su imponente figura una pequeñez, su presencia altiva, arrogante y voluntariosa los hacía concebirse de menos, frente a un gigante de alturas cósmicas venido de otro sistema solar. Sin embargo, evitaban manifestar sus miedos inducidos ante él nuevo “dictador” del grupo, pues en eso se les convirtió a todos por sus actos. Lo primero que les molestó fue la decisión de cambiarle el nombre, pues pasó de llamarse “Club de caballeros andantes” a “Club de caballeros cabalgantes”, algunos refutaron la propuesta argumentando que al cambiarle el nombre, la visión y la misión sería otra a la que por tradición siempre habían concebido al grupo. El nuevo coordinador mandó a callar las voces opositoras y determinó de manera contundente que “las cosas han cambiado y por ende el grupo necesita urgentemente renovación, hoy comienza una nueva era, un nuevo grupo, quien no esté de acuerdo que devuelva el anillo y salga de una vez para siempre del recinto, borraremos su nombre del libro y olvidaremos que existió”, todos agacharon sus cabezas y con silencios permitieron el cambio.

Luego llegaron otros, como por ejemplo: la sustitución de los símbolos clásicos por unos más modernos, la derogación del himno –una marcha wagneriana- por otro un mas fuerte –como si fuera una sonata moderna de Ravel-, pero lo que no pudieron soportar fue la idea de marchar por las calles de la ciudad y cantar a viva voz las odas griegas que cantaban al finalizar con jolgorio y acompañadas de vino Cavernet sauvignon sus reuniones secretas. Fue así que conspiraron contra él, lo esperaron una noche después de salir de su lupanar predilecto, y entre siete hombres que se le abalanzaron cuando cruzó el umbral de aquel lugar que daba hacia la calle lo lanzaron al suelo y allí mismo lo apuñalaron 134 veces, cada herida representaba a los miembros del grupo. El coordinador murió en el acto. Ellos se sentían plenos, habían logrado su libertad.

Pero empezaron a padecer inseguridades mas fuertes a las que tenían frente al coordinador, un desasosiego se apoderaba de ellos constantemente, la desesperanza los hacía llorar y el recuerdo del coordinador muerto por sus manos o por una herida que los representaba les conducía a rasgar sus vestiduras, observaban los cambios hechos por él en el grupo y se dieron cuenta que los había favorecido: las gentes los respetaban, los signos los identificaban bien, ya no tenían que esconderse, ya se habían ganado un puesto más honorifico dentro de la sociedad, entonces sus lagrimas fueron tan amargas que no podían contenerlas, habían asesinado a su mesías esperado y para justificar la ausencia de este lo llamaron Dios y salieron por el mundo a predicar la buena nueva.

El bosque.

2011-08-30T19:26:00.000-07:00

Es un viaje tan largo, caminamos en procesión por las praderas y los bosques –no el bosque-. Agilizamos el alma, ya el equipaje es liviano, ya los nombres fueron borrados de los recuerdos.

Vos te vas haciendo un espejismo, casi una ilusión óptica y no importa, el viaje se logra solo en la medida que nuestro caminar sea firme y no desfallezca con el golpeteo de los pies en el suelo.

A lo lejos, imponente, se encuentra El bosque iluminado por el crepúsculo, el camino llegará a su fin con la llegada de la noche, no importa que las bestias terrestres o venidas del mar nos ataquen, no importa que nos laceren con sus garras o que las espadas filosas de caballeros de antaño corten nuestras carnes porque hemos caminado toda una mañana, una tarde, el frio nos ha arropado, el sol nos golpeo los brazos, las espaldas, ya nada de eso importa, hemos alcanzado la plenitud, El bosque: la entrada al lugar que nos esperaba desde la primer vez que abrimos los ojos y observamos el mundo.

Efigie Griega

2011-08-22T21:20:00.000-07:00

Se yergue el falo cuan portentoso héroe griego, vos Helena, Aquea enamorada del bienhechor Paris, haces que el falo se instale inconmovible en medio de mis enérgicas piernas, a la espera digna de tu jugosísima vagina; yo deseando juguetear con mis dedos dentro de tu virgo, anhelando mojar con mi lengua tus labios eternos, seductores de serpientes, jadeante de ganas por vos, por tu cuerpo, por tu piel.

Entonces mis ansias se desnudan apoltronadas ante ti, tu boca sedienta, ya te has entretenido lo suficiente con mi sexo en tus commissures, en tus manos –también- que lo han agitado de tal manera que el cielo se abrió y fue testigo resentido del acontecimiento místico, de mi sexo dentro de tu sancta sanctorum y de mi alma arrojada en cada parte de tu ser.

Me duermo aferrado a tu cuerpo, efigie griega, sueño con nubes de lenguas que te recorren y te convierten en un monumento de la pasión, yo gozo de tal imagen sentado al lado del buen padre Zeus, y me maquino por vos, mi semilla queriendo regar tus campos ¡Oh, Afrodita! Deseando derramarme en tu espalda, convirtiendo todo en una fiesta dionisiaca, en honor de tu existencia y la mía.

Mini cuentos.

2011-07-09T15:03:00.000-07:00

Imaginación.

Se la imagina completamente desnuda, a sus senos jugando a ser libres, su sexo acompasado por el deseo de unos dedos que lo tocan, una cadera amplia, estéticamente parecida al perfecto melocotón, unas piernas tan firmes como bastiones de puentes, edificios o castillos y el abdomen finamente delineado cual violín o guitarra. Él se la imagina, y eso le posibilita onanizarse un par de veces por ella antes de irse a la cama.

El observado.

Después de pasar todo el día leyendo decidió salir y tomarse una cerveza, solo una, buscó su chaqueta negra y su bufanda, hacia un frio estremecedor. Se encaminó al bar de “Clásicos” que existía en el barrio, luego de entrar y sentarse “Una Club Colombia” pidió. Se la tomó tan resuelto que en el acto solicitó la segunda de la noche –se había ido en contra de sus deseos que siempre terminaban en eso, en deseos-. De pronto entró una mujer de pequeño lunar encima del lado izquierdo del labio superior y se sentó contiguo a él en la barra, pidió una cerveza no sin antes saludar al DJ y a una de las dos meseras. Luego pareció depositar su mirada en la calle, él creyendo que lo observaba se hacia el desentendido; pasaron no más de diez minutos y ella dejando apenas empezada su cerveza se levantó de allí y se fue. Él se dio cuenta que no era el observado, pagó sus dos cervezas y se dirigió a su casa para seguir leyendo.

La observadora.

Todo el día se la pasó atendiendo mesas y satisfaciendo las necesidades alimentarias de cierto tipo de población que iba al café donde ella trabajaba al sur de la ciudad. Así que rumbo a su casa hizo un pare en el bar de “clásicos”, entró y se sentó junto a él en la barra, saludó al DJ y a una de las dos meseras del bar, pidió una cerveza, se tomó un sorbo y puso su mirada en él, aunque de verdad parecía como si sus ojos se perdieran en el monótono trascurrir de la vida en la calle. Sin embargo, no podía evitar mirarlo, siempre él le pareció interesante cuando se lo encontraba en cualquier lugar. Esa forma de ignorar al mundo y concentrarse en sí mismo y en sus cosas. Después de diez minutos de estar allí y presa de la impotencia que le producía no poder hablarle por la barrera que ella le parecía había entre los dos cuando se encontraban por esas cosas de la existencia, decidió irse. Pagó la cerveza que apenas bebió, la dejó allí y se fue rumbo a su casa mientras se mordía los labios y empuñaba sus manos en los bolsillos de la chaqueta.

Las cosas de la vida.

Tuvo todo el día para hacerlo, solo que cuando se envalentonó se dio cuenta que era demasiado febril para suicidarse. Decidió morir de manera natural. Más tarde un terremoto de 7.5% en la escala de Richter le lanzó toda la casa encima, fue uno de los primeros cuerpos que se sacaron entre los escombros. Y es que la vida nunca se queda con nada.

Deliriuns tremens.

Se vistió presuroso “¿Dónde estoy?”, miró a la cama y había una mujer allí “¿Quién carajos era esa tipa que estaba acostada a su lado?”. Buscó sus papeles, luego busco su dinero “¿Y, mi dinero?”, luego pensaría en ello pues algo había en sus bolsillos. Abrió sigilosamente la puerta de la calle y salió “¿Qué barrio es este?” tres y cuarenta de la madrugada, miró a todos lados “¿Y, mi carro?” Nunca antes había perdido la noción del espacio y el tiempo por culpa del licor. Caminó una cuadra y alcanzo a ver a unos hombres en cuerpos de mujeres –eso le pareció- que lo miraban inquisitivamente, entonces apareció de la nada un taxi el que se detuvo en el momento que él le puso la mano, se montó rápidamente “Al Poblado por favor” le dijo, el conductor arrancó hacia el sur de la ciudad; las mujeres que si eran hombres en cuerpos ajenos le soltaron besos y despedidas afectuosas “Adiós papito” logró escuchar. “Acelere por favor” le dijo un poco inquieto al conductor quien se sonrió con cierta malicia. Mientras el taxi se perdía en las ultimas calles de Lovaina, los travestis comentaban entre ellos sobre las buenas obras que había hecho aquel hombre que se perdía en las horas previas a la mañana: los cincuenta mil pesos que le dio a cada uno, la rifa de su carro y que al final se lo ganó Sofía –Andrés Jaramillo- que, como muestra de agradecimiento se lo llevó para su casa y allí debieron hacer el amor. “¡Qué hombre!” fue lo último que dijeron de él.

El arrepentido.

Buscó entre la basura desesperadamente mientras decía “no lo vuelvo hacer, juro que no lo vuelvo hacer”. La encontró llena de desperdicios de comida, encima de ella estaba también el papel higiénico usado. Contra la manga de su camisa la limpió, luego con lágrimas en los ojos la fue besando. “Mi linda Viviana, no volvamos a pelear” le sugirió en tono suplicante a la foto que unos instantes antes él había decretado debía ser tirada a la caneca del olvido.

El apresurado.

A tumbos subió las escalas –casi no logra alcanzar el último peldaño-, se quitó el bolso de encima, se sacó la camisa, los zapatos y los pantalones, abrió la puerta del baño, se sentó en el inodoro y ciscó tan desesperadamente que recordó como el día anterior se había comido con tanto gusto esos frijoles, los cuales él era consciente le habrían de hacer daño.

La esposa.

La arropó la madrugada en medio de sollozos y desesperos, en medio de fríos y soledades. Ella recostada en la cama, la luz tenue le dibujaba desfigurada su cabeza en la pared, recordó la última vez que fue feliz con su esposo –diez años atrás-, ocultó su rostro tras sus manos, un grito sofocado se le atoró en la garganta, de pronto escuchó el motor del auto, así que apagó la lámpara y se cobijó de tal manera que parecía dormida, se volteó para su eterno lado matrimonial de la cama y lo sintió abrir sutilmente la puerta de la calle, luego subir las escaleras, caminar por el pasillo, abrir la puerta de la habitación, quitarse cuidadosamente las ropas y meterse en la cama, se volteó a su lado y pensó en su amante –Carlos- “¡Buenas noches, mi amor!” Se dijo entre dientes. Su esposa se mordió los labios y apretó los ojos para no llorar mas pues el olor a semen, a otra piel, a sexo, lo delató.

La decisión (o la nota).

Con un disparo tuvo, el cuerpo se desangró al momento; no tuvo necesidad de pensarlo tanto, después de un vaso de Whisky y escribir dos remedos de poemas y una nota de despido –la policía la denominó como suicida, pero, ¿Quién es más suicida, aquel que se quita la vida para librarse o aquel que se queda viviendo por miedo a la libertad?-, puso el revólver en su boca y haló del gatillo, el sonido del disparo retumbó por todo el pasillo de la casa, cuando Alejandra lo encontró después de cinco horas el cuerpo de él estaba completamente frio. Con lagrimas en los ojos ella se acercó al escritorio de Roberto, allí tropezó con la nota que decía: “Lo hice por amor a la literatura”.

Fue por amor.

2011-06-26T14:13:00.000-07:00

“¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón! La vida es una herida absurda, y es todo tan fugaz que es una curda, ¡nada más! Mi confesión”. Troilo/Castillo.

Habían pasado dos meses desde la última visita, odiaba la correccional, lo odiaba a él por haber cometido tal fechoría, pero, a pesar de todo también lo amaba, así que le pudo el sentimiento, la piel, los sentidos que el mismo orgullo.

Lo encontró al lado del caspete del patio, estaba leyendo “La divina comedia” y parecía no importarle nada de lo que pasaba a su alrededor. Se le acercó y se le plantó casi rosándole el libro; no se inmutó. Ella lo saludó.

-Hola, Joaquín.

Despegó los ojos del libro y la miró, ella se llenó de miedo, de dolor, de compasión al verle el rostro desenseñado y con un gran golpe en el ojo izquierdo.

-¿Qué te pasó? –le preguntó.

-Nada –respondió Joaquín.

-Con nada no se golpea uno de esa manera –le dijo ella mientras trató de alcanzarle el rostro. Él le cogió las manos.

-Verónica, no pasó nada.

Ella le miro las manos, tenía unas heridas que parecían ser hechas con cigarrillos prendidos.

-¿Quién te hizo esto? –le pregunto presa por una mezcla entre asombro y miedo.

-Nadie me ha hecho nada, además, ¿Qué haces tú acá?

-Eres mi esposo, debo estar contigo.

-Si bien lo recuerdo hace diez días me pediste el divorcio.

-Sí, pero aún te amo.

-Vero, el amor es tan efímero que se puede acabar en un abrir y cerrar de ojos, o un clavo que saca otro clavo.

-¿Qué quieres decirme Joaquín?

-Lo que escuchaste.

-¿No me amas?

-Tú lo has dicho –respondió tan pronto como le fue posible y en cuanto depositaba sus ojos frágiles en su libro.

-Mírame a los ojos y dime que no me amas –le increpó Verónica, las lagrimas bajaban desesperanzadas por su rostro.

Joaquín sacó fuerzas donde las ocultaba desde que estaba encerrado allí. Miró a su alrededor y vio al Pipe y a Tavo que seguían sus movimientos sigilosamente, entonces Joaquín puso sus ojos de nuevo en verónica.

-No te amo –le dijo y su rostro se endureció de tal manera que verónica le preguntó.

-¿Hay otra, verdad?

-Sí –le contestó fríamente.

-¿Cómo se llama? solo quiero saber su nombre.

-¿Para qué quieres saberlo?

-¡Dímelo, por favor! –suplicó ella.

-Mariana.

-¿Mariana?

-Sí.

-Está bien.

-Verónica, te pido que te vayas y no vuelvas mas, ya debe estar por llegar Mariana, así que vete por favor.

Verónica se volteo y salió corriendo, se perdió entre la multitud que había en el patio, Joaquín se mordió los labios. Pipe y Tavo se le acercaron –uno al lado y lado-

-¿Ya la despachó del todo mariquita? –preguntó Pipe, Joaquín movió afirmativamente su cabeza, el cuerpo le dolía, ya no le interesaba nada de la vida.

-Eso está muy bien María Joaquina, ya sabes que el papá de la niña verónica no quiere que sigas con ella, si insistes en buscarla o llamarla nos hacemos con vos una fiestita tan rica y larga como la de esta semana cuando supimos por el jefe que la niña Verónica vendría… ¿recuerdas nuestro rico festín mamacita?

Joaquín salió del medio de Pipe y Tavo, cruzó hacia el otro extremo del patio, entró a los baños, orinó, luego se acercó a los lavabos, se miró al espejo y de repente estrelló de golpe la cabeza contra este mientras gritaba.

-¡Fue por amor, Verónica, fue por amor!

Mala suerte.

2011-06-07T13:31:00.000-07:00

Entró rápidamente al baño, sabía muy bien que en ese preciso instante (cinco y treinta de la mañana) debía estar esperando el bus que lo llevaría a la Universidad de Antioquia. Fue rápido, pueden imaginárselo mojándose, como gato, y saliendo del baño en el acto, casi sin secarse; examen final de Cálculo diferencial, había estudiado toda la noche y por eso se quedó más que dormido cuando sonó el reloj despertador y él lo apagó. “¡mierda!” Gritó al no encontrar el otro zapato, en esas pasó el bus de Campo Valdés (Ruta 053) que debía estar cogiendo en ese instante, “¡Vida hijueputa!” Fue su nuevo grito, entonces buscó sus Adidas Dragón que lo cansaban demasiado. Levantó su maleta y allí estaba el otro zapato, no se quejo, ya no valía la pena. Dejo todo tirado en la cama y en el suelo, no tuvo tiempo de arreglar el cuarto –al menos ya se había cepillado los dientes y acicalado a medias-, mientras bajaba las escalas pensaba que ya debía estar en la Universidad, “¡La madre que te pario Jorge, la madre que te pario!” Fue su tercer insulto pero esta vez lo profirió contra él. Salió a la calle.

Subía el bus mas desvencijado de la ruta de Campo Valdés, miró el reloj, cinco minutos para que fueran las seis de la mañana, “ya el puto Vikingo debe estar abriendo la puerta del salón”, pensó. El puto Vikingo era el profesor.

A una cuadra de la universidad había una gran congestión vehicular, para ser más exacto, en la carrera Carabobo, “Ni porque estuviera cagado”, pensó y se mordió el labio inferior.

Jorge se bajó del bus y corrió hacia la Universidad, obvio, llegaría tarde, el Vikingo le rebajaría en el examen por no estar a la hora pactada, para colmo no entendía ni un poco lo que había estudiado la noche anterior, entonces sería una hecatombe doble y volvió a maldecir su suerte.

Llegó al salón cuarenta minutos después y se dio cuenta que la puerta estaba cerrada, tocó, no obtuvo respuesta, “marica Vikingo”, le dio una patada a la puerta y se fue para la cafetería de las jardineras –en plazoleta Barrientos- y se compró un viajero, compró también un cigarrillo y se sentó en una mesa; transcurrieron seis minutos cuando Lorena pasó por allí. No lo alcanzó a ver y siguió hacia el bloque nueve.

-¡Oye, Lorena! –gritó Jorge, ella se volteó y le devolvió el saludo con una sonrisa. Luego se dirigió donde él estaba.

-Hola Jorge ¿Cómo estás?

-Bien, ¿Por qué no estás en el examen?

-No hubo.

-¿Y eso? –Se alegró Jorge- es un milagro que el Vikingo no hubiese venido, como es de cuadriculado y sicorrigido.

-Jum, no sabemos –le respondió Lorena despreocupada.

-Vaya suerte la mía –dijo Jorge sonriendo.

Lorena se sentó en la mesa, al frente de Jorge. Hablaron hasta las diez de la mañana. En la tarde se enteraron que el profesor había muerto, un bus de Campo Valdés (053), el de las cinco y treinta de la mañana, bajaba caído en tiempo, no respetó el rojo del semáforo y cruzó la calle como alma que lleva el diablo, no logró ver el automóvil del profesor que transitaba allí en ese preciso instante y lo impacto en parte delantera donde va el conductor, arrastró el auto sin piedad y lo remató contra la parte trasera de otro bus que estaba parqueado en la bomba de gasolina. El bus de Campo Valdés rebotó y fue a dar tan fuerte contra el muro de aquel lugar que el conductor y nueve de doce pasajeros murieron en el acto. Y es que muchas veces el universo conspira a favor nuestro, parafraseando un poco a Cerati.

Amor verdadero.

2011-06-05T17:56:00.000-07:00

En ese preciso instante se da cuenta que no es un sueño, que ha estado despierto todo este tiempo repitiendo una y otra vez el mismo movimiento, veinticuatro veces para ser exacto; le parece estar desgarrando sin piedad las entrañas de un animal cazado en el bosque, le parece que esta desmembrando de manera hábil toda la historia de la humanidad, “no hay tiempo que perder” se dice jocosamente y sigue clavando el puñal sobre la víctima, en las extremidades, en el torso. Esa victima que tan solo cinco minutos atrás representaba todo el amor que podía sentir por cualquier ser sobre la tierra, su madre.

EL PRECIO DE LA LIBERTAD

2011-05-04T18:47:00.000-07:00

Se sentó en el rincón de su habitación, con dos balas estaba cargado el revólver, solo necesitaba una, pero puso las dos “por si las moscas”. El teléfono arrojado al lado del vaso con whisky daba el efecto de estar esperando la llamada necesaria para desarrollar el resto de la escena, sin embargo, esta no es la verdad, fue él quien la hizo, esa era la razón por la que el teléfono se encontraba allí. El cigarrillo estaba por la mitad ya que le había dado un par de caladas, sólo Dios sabía cuántos cigarrillos habría fumado hasta ese momento de la vida y solo Dios sabía cuántos terminó de fumarse completamente.
Cogió el trago de Whisky con la mano derecha y se tomó un sorbo, puso de nuevo el vaso en el suelo, luego con la misma mano agarró la bocina del teléfono y con la otra marcó un número, le pareció que repicó una eternidad; una voz femenina, perezosa le contestó.
-¡Alo!
- Hola.
-¿Qué horas son?
-Pasadas las tres de la mañana.
-¿Qué pasó, por qué llamas a esta hora?
-Lo hice.
La mujer que dormía y él se quedaron en un silencio prolongado por el asombro, los dos no lo podían creer, pensaron alguna vez que no lo iban a lograr, incluso ella llegó a recriminarlo por su falta de decisión. Pero en ese instante que ya todo había sucedido ninguno de los dos conseguía asimilarlo. Fue ella quien rompió con el silencio.
-¿A qué horas lo hiciste? Estuve con él hasta las once de la noche.
-Fue después de que te fuiste.
-¿Nos estabas espiando?
-Espiar es una palabra fuerte, vigilaba para saber cuándo se quedaría solo y así poderlo hacer.
-¿Hace cuánto nos espiabas?
-Ya te dije, no los espiaba, buscaba el momento oportuno y esta noche lo fue.
-Te había dicho que yo te diría cuándo hacerlo, además, no respondes a mi pregunta.
-No hay necesidad de hacerlo.
-Como sea, ¿sufriría?
-No lo sé, fue un tiro seco y preciso, cayó cuando el proyectil lo impacto.
-¿Dónde se lo pegaste?
-En la cabeza y a sus espaldas, como se debe asesinar a todo traidor, fuera de eso no quise dejarme ver por él.
-Debiste, el objetivo era vengar la muerte de nuestros padres.
-Te equivocas, el objetivo consistía en librarte de él y lo he logrado.
-Pero, habíamos quedado en que lo harías la próxima semana, el jueves sino estoy mal.
-Y no lo estás, pero deseaba salir lo más pronto posible de eso y ya.
-Fue muy pronto.
-¿Muy pronto?, ¿acaso lo amabas?
-Te amo a ti.
-¿Lo amabas? –le espetó con un tono de voz fuerte y autoritario.
-¿Cómo podría amar al hombre que asesinó a mis padres y a los tuyos y me tuvo secuestrada todos estos años como su objeto del deseo?
-Quizás padecías del síndrome de Estocolmo y te hayas enamorado de tu secuestrador –le respondió él al tiempo que le daba la última calada al cigarrillo.
-¡Eres un idiota!
-Eso también es cierto… a propósito, gracias por las llaves, sin ellas no lo habría podido asesinar.
-Cuéntame cómo lo hiciste.
-Sencillo, a esperé que salieras con Papo –hubo una pausa pues tomó el último trago del vaso de Whisky–, lo único que faltaba era que Caliche saliera y así sucedió, repentinamente apareció en el portón de la casa, cruzó la calle y tomó un taxi rumbo al sur. Entonces aproveché la situación; sigilosamente y al comprobar que no había nadie acompañándolo abrí la puerta y observé que todo estaba a oscuras, una luz tenue al fondo daba ciertas formas monstruosas de las cosas que había en la sala, era como si tratasen de revelar el acto tan sublime para vos y para mi, pero atroz para la humanidad. En el acto alcancé a ver el pasillo que conducía a las habitaciones; a mi mano izquierda se encontraba la cocina, entonces, sin perder tiempo logré llegar al recoveco de las habitaciones y deslizarme con prisa hasta el fondodonde estaba su habitación tal y como me lo describiste en el mapa que noches atrás dibujaste en la servilleta después de hacer el amor. Saqué el revólver de la pretina del jean y como si fuese un matón de película barata hollywoodense, cogí el arma con la mano derecha y alzada, giré el picaporte de la puerta con la izquierda, la entreabrí, él estaba desnudo y daba la espalda, entonces abrí la puerta del todo y sin que me escuchara me le acerqué rápidamente y apuntéle a su cabeza mientras caminaba; sin pensarlo halé el gatillo una sola vez, la buena presa cayó al suelo y su sangre maldita recreó poéticamente el suelo de la habitación, en ese instante pensé en la fragilidad de su ser y en lo que quedó: en un simple despojo sin sentido, algo que causó tanto dolor y de la forma tan fácil en la que murió, alguien que se creía indestructible, me dio a entender que al maleante cuando se le desnuda queda indefenso ante otra realidad que lo acecha, a saber, la muerte.
-Entonces ¿saliste rápidamente de allí? –preguntó ella.
-No, -contestó mientras se servía otro Whisky- lo contemplé un largo rato, me senté a observar cómo al cabrón se le iba lentamente la vida por el placentero rio de sangre.
-¿Y después?
-Después salí de la casa y justo cuando llegué al umbral me encontré con Caliche, el muy idiota me miró y yo le sonreí irónicamente, entonces abrió los ojos como si hubiese visto una aparición, empujó el portón y corrió hacia adentro, yo salté rápidamente a la calle, prendí el auto y me perdí por la oscuridad.
-Papo y Caliche se van a vengar de nosotros –dijo ella entre sollozos.
-Nos van no, me van ¿Aún tienes la tarjeta del banco que te di a guardar?
-Si ¿por?
-Tómala, saca dinero y huye de aquí.
-No.
-Sí, huye prontamente, compra un tiquete de avión o bus y vete de la ciudad, ahí en la tarjeta tendrás dinero suficiente para vivir por lo menos un año.
-Ven conmigo por favor –le suplicó ella entre sollozos y la voz cortada.
-No puedo, Caliche me identificó, mi sentencia está firmada.
-No puede ser, entonces ¿Qué vas a hacer?
-Nada, esperaré a que vengan por mí y cuando lleguen me pegaré un tiro.
-No lo hagas por favor.
-Es lo mejor.
-Pero ¿por qué?
-Porque el precio de la libertad se paga con un sacrificio.
-No hables así.
-Es lo único que se me viene a la cabeza para entender mi realidad.
-¿Y el arma? Te van a relacionar con la muerte de él.
-No, el arma que utilicé para matarlo es la misma que él le regalo a mi padre ¿la recuerdas? Con la que voy a terminar mi exitosa vida es la que compré hace una semana.
-No lo hagas por favor.
-No hay vuelta atrás mujer. Al menos mi muerte impulsará mi carrera de escritor, ya me imagino los titulares en los periódicos o noticieros: “Escritor se suicida en pleno auge de su carrera”. Suena lindo ¿verdad?
-Cállate, no digas barbaridades.
-Es mi realidad, no pierdas más el tiempo empaca algunas cosas y…
Hubo un silencio al otro lado de la línea, luego se sintieron unos golpes en la puerta, después unos disparos. Ella apretó la bocina del teléfono contra su pecho mientras dejó salir un grito mudo de su alma.

Botella de vino.

2011-04-01T17:19:00.000-07:00

Botella de vino, esta noche me acompañas al lado de la copa que escolta tu sabor, ¡ven, embriaga mis soledades! Ayúdame a pasar las largas horas en la cuales espero a Caronte, tengo las dos monedas en mi mano para dárselas, tú me guardaras con el gustillo que ocultas, te vas develando en la copa, te vuelves bebida de Dioses, elipsis de la vida, la paz que necesito para vivir en lo sucesivo.

Devenir no filosófico.

2011-02-10T19:56:00.000-08:00

Se repiten una y otra vez, mis manos están vacías, la normalidad no permite distinguir las cosas, para los demás todo, absolutamente todo es igual.
Yo con la frialdad que caracteriza mi escueta mirada hago gala de mi adiós por medio de un murmullo que cruza las divisorias barreras de la razón y se pierde en los horizontes del olvido.

Samuel Salazar Blandón.

Me han prohibido desmitificar la fe.

2011-01-16T11:31:00.000-08:00

Me han prohibido desmitificar la fe, me arrancaron de los brazos el significado de ella, construyeron grandes edificios en los cuales la escondieron o la encarcelaron, los llamaron Catedrales, luego le inventaron un juego de lenguaje, crearon códigos cifrados, lógicas metafísicas, las denominaron religión y el pobre Dios ajeno a toda falacia fue inmiscuido en ella, de pronto, dejo de hablar y guardo silencio desde el momento en que su hijo clamándole misericordia en la cruz le grito:
“Padre ¿Por qué me has abandonado?”

Samuel Salazar Blandón.

Memento.

2011-01-02T18:55:00.000-08:00

Hace unos cuantos días atrás me encontré con alguien que desde el año 1991 no veía, y por ende, se había esfumado de mis recuerdos, esto me sucede a menudo con cualquier ser humano que no ha sido significativo en mi vida, sin embargo, aún guardo en la memoria personas que para bien o para mal dejaron algún vestigio de ellas en mí. En otras palabras, tengo una memoria selectiva que muy a su capricho es conveniente con respecto a quien recordar y a quien no, dijo alguna vez Mejía Vallejo en no sé qué libro puesto que lo leí a la entrada del cementerio San Pedro hace un par de años “uno se muere cuando lo olvidan” y para mí muchos han muerto, puesto que no hacen parte de mis recuerdos.
En fin, el caso es que me la tope por puro accidente, pues estando en un supermercado –almacenes los llaman los de alta alcurnia, para mi seguirá siendo un supermercado grande- de una cadena muy prestigiosa del país, un niño que arrastraba un carrito de mercado choco de frente al mío, yo que siempre he sido un obsesionado con el respeto al espacio del otro y del propio –“espacio vital” lo llamábamos de manera irónico-jocosa el que era mi mejor amigo y yo cuando nos mofábamos del uno al otro y estas mofas estaban en relación al respeto por el espacio del otro- fui sacado de casillas por este mocoso, entonces mi reacción fue golpear mas fuerte el carro del imprudente enano, en mi rostro se dibujo una sonrisa perversa de esas que despiertan en mi cierta ternura y cierto amor propio. El enano me volvió a golpear con su “Caballito de hierro”, yo con mi maldad a flor de piel -¿Por qué lo llamarán maldad si para mí los actos que realizo cuando deseo atemorizar a otros me causa es felicidad, plenitud? No veo nada de inurbano en el termino maldad- le lance una mirada de esas que pueden intimidar al más “santo” de los Santos, al mas uribista de los uribistas, es decir, cualquier paramilitar del partido de la U o cualquier jefe guerrillero izquierdista-capitalista que se lucra monetariamente con el pretexto rebuscado y octogenario que su lucha es con el buen ánimo de “luchar por el pueblo”; de un momento a otro el chiquillo cambio su rostro de felicidad por uno quejumbroso, entonces al sentir cerca el final de la faena me dispuse a darle mi estocada final, a saber, golpear el carro de esa pequeña bazofia de tal manera que su frágil cuerpecillo al golpearse con el carrito fuese a dar al suelo, pero en ese instante apareció su madre la cual le llamó la atención.
-¡Jerónimo! ¿Qué estás haciendo? –el tipejito este dejó aflorar su rostro de santidad ante su mamá. Su boca fue abriéndose hasta hacer una mueca que daba del hipócrita llanto que se avecinaba.
-¡Mamá! Ese señor me golpeo con su carro –su rostro ya bañado en lagrimas despertó en su madre el instinto de cuidarlo a su desvalido hijo pues lo abrazó al instante y mirándome de forma inquisidora fue haciéndome el reclamo.
-Señora, le respondí en tono tranquilo. Su hijo me ha golpeado variada vez con su carrito de mercado, lo único que hice fue invitarlo a la cordura con la mirada, pero no, él siguió golpeándome con su cochecito y se jactaba de su acto vil y desagradable, por favor, controle a su hijo.
-Mentiras mamá, él me golpeo también –y el mequetrefe este se aventura a señalarme, yo lo único que hice fue ignorar sus comentarios.
-Señora, su hijo es un grosero, perdone que se lo diga -y di rienda suelta en hablar de la manera de educar a los niños, esa teoría sin sentido que le enseñan en la universidad a los que aspirábamos a ser los pedagogos de esta sociedad cegada y cagada por los medios de comunicación que les atrofia el cerebro y les tergiversa la información. La señora en un principio se encontraba disgustada, luego al escucharme fue cediendo frente a mis argumentos, al menos la mierda que me enseñaron en la universidad sirvió también en este caso para conquistar y convencer a una mujer con un hijo malcriado.
La madre del liliputiense lo increpó argumentándole que ya le había dicho dos veces más en otros lugares del almacén –supermercado- y que le había recordado también lo del comportamiento con los demás seres que llevan también carritos en ese microcosmos.
Fui el triunfador de la batalla a muerte contra este sujetico y, aunque era mil veces más inteligente y alto que el pequeño Hobbit me sentí como David al vencer a Goliat, como Leónidas enfrentando a Jerjes I.
Sin embargo, no es la historia que les quería relatar, la verdad era otra que les voy a contar a continuación. Al darles la espalda a la mujer y su pequeño monstruo sacado del cuento de Sendak, ella me llamo.
-Señor.
Sonreí para mí y voltee con ese aire de triunfador que algunas veces tienen perdedores como yo. La miré a los ojos de manera provocativa y respondí con el que creo es mi tono seductor, el cual siempre lo acompaño con estas palabras: “si nena ¿Qué quieres?”
-¿Puedo hacerle una pregunta?
-La acabas de hacer.
-¿Cómo así?
-Digo, que si puedes hacerme la pregunta, adelante.
-¿Tu nombre es Andrés?
-¿Quién pregunta?
-Sandra, ¿me reconoces?
-No sé quién eres Sandra –le digo y giro para irme, pero ella de nuevo tomó la palabra.
-Soy la hermana de pelusa ¿lo recuerdas?
Claro, como olvidar a “Pelusa”, gran jugador de futbol amateur, no le vino en gana ser profesional y prefirió otras cosas. Sabía mover ese balón con clase, tenía un estilo único y le pegaba de una manera que era un sueño casi real imaginárselo jugando en la Bombonera o en el Estadio de Núñez y, ¿Por qué no? Quizás en el camp Nou. Pero “Pelusa” sólo quería dinero y no era precisamente a través del futbol, él quería dinero rápido, sin esfuerzo alguno, por ello decidió ser un matón, un ladrón de cuarta, alguien que ya no habitará en la memoria ni en la vida de quienes lo olvidamos.
-¿Pelusa? –le pregunte de forma despreocupada, aunque ya sabía cuál era el tipo del que ella me hablaba.
-Sí, tú vivías en Aranjuez, allá por el “Morro plancho”, eras muy joven, yo tenía 15 años cuando eso y tú 13 sino estoy mal. Te mantenías con Pelusa ¿lo recuerdas?
“Obvio Sandrita que te recuerdo, pensé, vos subías a la plancha de tu casa todos los días a colgar la ropa recién lavada o a broncearte, no había día que no subieras, siempre o en pantalonetas cortitas que dejaban ver esas piernas finas y bronceadas, que forraban ese culote que tenias o subías con faldas tan cortas que dejaban ver la multicoloridad de bragas que tenias: blancas, negras, azules, rojas, verdes… las que más me gustaban eran las negras y blancas que tenían encajes y se adecuaban muy bien a tu voluptuosa vagina. Todos los días de mi pubertad fuiste el motivo de mis actos onanistas mientras estabas en la plancha. Recuerdo muy bien que en mi habitación había una pequeña ventana por donde podía verte subir las escalas y observar lo que hacías en la plancha, cómo el viento mecía tus falditas y me dejaba vislumbrar el paraíso que se escondía en medio de tus carnosas piernas. Muy al estilo Bukowski eran estos encuentros lascivos contigo Sandrita, pero ya no eres la misma de antes el tiempo ha pasado sobre tu piel”.
-A tu hermano ya lo recordé –le dije- pero a ti no logro ubicarte.
-Yo salía con tu hermano Roberto, una vez… -su rostro se encendió de un rojo el cual me hizo notar su vergüenza.
-¡Ah sí! Esa vez.
“La recuerdo perfectamente Sandrita, la vez que me encontraba en la habitación de mi hermano buscando monedas para robarlas y ustedes dos irrumpieron en la casa creyendo que estaban solos, rápidamente se dirigieron a la habitación de él, me tocó esconderme en el closet y ser testigo de cómo se lo succionabas a mi hermano y luego cuando él ya la tenía dura por culpa de tus labios y lengua te cabalgo tres veces, dos de ellas de manera consecutiva, la tercera fue más prolongada y placentera para vos pues eso logre leer en tus gemidos y en tu forma de agarrarle con fuerza su piel como tratando de rasgársela. Esa fue una de las horas más deleitables en mi vida ya que me maquine por ti no sé cuantas veces, hasta que, cuando iban para el cuarto mi madre irrumpió de la nada y los sermoneo mientras los hacía vestir al instante, ¡Oh, que tetas las que tenías! ¿Aun siguen firmes cuan murallas que protegen tan sagrados templo que era tu cuerpo? No, no lo creo, ya al tener un hijo me imagino se cayeron, ya este tiempo ha sido inclemente contigo”, pensaba al tiempo que la miraba con cierta frialdad.
-¡Qué vergüenza! Eso no debió verlo tu mamá.
-A nadie le gustaría ver a un familiar muy cercano haciéndolo, es decir, a un hermano, al padre o la madre.
-¿Podemos cambiar de tema? –Hizo una larga pausa, de esas que se vuelven eternas entre dos personas que han agotado los temas de conversación-, entonces, ¿Ya me recuerdas?
-Sí, ya te recuerdo –me quede también en silencio, que incómodos son los mutismos cuando lo único que se pretende es callar, no decir más, si la gente pudiese comprender esos silencios haría gala de su bondad y abandonaría en el acto las conversaciones vacuas e insignificantes.
-¿Y te casaste?
-No.
-¿Por?
-No me interesa.
-¿En serio? ¿No piensas tener hijos, formar una familia?
-Me tiene sin cuidado, además con mis sobrinos me basta y me sobra, fuera de eso mi familia son los libros.
-¿Tu hermano tiene hijos?
-Sí, dos.
-Siempre fuiste un rebelde y aun lo sigues siendo.
-Siempre quise ser diferente y no lo he logrado. Hasta tú lo notas y lo llamas rebeldía.
Un bendito y nuevo silencio cayó entre los dos, ya me estaba exasperando la conversación fue así que decidí largarme pero ella insistió de nuevo.
-¿Sabias que mataron a Pelusa?
-Sí, algo oí hace mucho tiempo.
-Sí, se enredo con unas gentes que no debía y lo hicieron matar.
En ese preciso instante un ataque de risa me fue invadiendo, al principio fue una leve sonrisa, luego una risa hasta que subió gradualmente y se convirtió en carcajadas, Sandra me observaba con un rostro estupefacto y asombro a la vez, ¿pero yo que podía hacer? Como se le ocurría decir que fueron ellos los que hicieron matar a su hermanito, el tipo era un matón, un ladrón de pacotilla y le dieron su merecido porque como dice la canción de Rubén Blades “Quien a hierro mata, a hierro muere”, sin embargo, ¿Cómo decirle que me reía de su comentario tan frágil, tan repleto de subjetivaciones, que su hermano no era ningún ángel que por el contrario lo mataron por ser un cabrón? Que si fuera por mí hacía que de todos los seres humanos que lo conocimos borrasen de su cabeza a un sujeto como su hermano, que lo dejaran morir, que lo único que vino al mundo fue a estorbar, que por eso se le extermino como rata.
-¡Disculpa mi risa! Lo que sucede es que recordé una situación con Pelusa de cuando éramos pequeños, algo sin importancia.
-¿Me la puedes decir?
-No, sería avergonzarme ahora y ya basta de vergüenzas.
-Esta bien, oye, me gusto conversar contigo, deberías darme tu número para que lo hagamos de nuevo.
-Bueno –saque un papel y le anote el número de mi casa y del celular, la verdad sea dicha, sólo quería saber si aun tenía las piernas bronceadas y si sus tetas eran firmes como marfiles.
-¿Recuerdas a Luz Dary? –me pregunto con cierta venganza en sus palabras.
-¿Luz Dary? –pregunte arqueando mis cejas.
-Sí, la que le decían “el ganado” –en ese momento se rio de manera tan grotesca que me causo nauseas verle su boca abierta-, pues era la vieja mas “linda” –Hizo comillas con los dedos en el aire- según ustedes, tú querías ser su novio, de esa mujer que te gustaba tanto no queda nada, se engordo –y largo nuevamente a reír.
-No, no la recuerdo.
-Haz el esfuerzo.
Dios mío ¿Qué era esto, un recorderis de un pasado que no me interesaba, que para mí había muerto como aquellas personas que pasaron por él? Yo en ese tiempo era un idiota, ahora lo soy más pero al menos soy productivo y tengo dinero, en esa época las mujeres no me prestaban atención, hoy día tampoco, pero al menos tengo con que pagar algunos minutos de placer sin tener la necesidad de fusionar los sentimientos con sexo.
-No, no la recuerdo y la verdad no me interesa recordar a gente que han pasado de largo por mi vida, lo siento, no lo tomes a mal, pero de mi pasado sólo me interesan… nadie, absolutamente nadie y menos mujeres que su única misión en esas épocas eran ser bonitas, por eso casi ni te recuerdo, ni me pondré a recordar a otra persona que no tiene interés alguno para mí.
Me despedí y seguí mi camino rumbo a las cajas registradoras.

Samuel Salazar Blandón.

Darnos un paseo.

2010-10-04T18:30:00.001-07:00

Para carolina.

I.
Darnos un paseo por las estrellas sin preocuparnos por el sol. No hay maneras de volver, el mundo nos pertenece, hemos alcanzado los sonidos plenos del amor, los besos son fantasías de un escritor que nunca pudo describirlos. Nosotros los vivimos. “Silencio entre los dos” dicen los que tratan de prohibirnos gritar cuando al final es el amor el culpable de lo que el hombre no entiende desde la razón.

La marea nos adentra por océanos, nos transformamos en cetáceos y jugamos a escondernos de las miradas groseras y mórbidas de aquellos que se escandalizan cuando el sol no les permite ver lo que en realidad no existe, solo vos y yo estamos bajo el amparo de la luna.

II.
Esta noche sos un deseo misericordioso de abrazos, las almas deambulan danzarinas entorno a ti, el fin de la vida es tan inverosímil, vos todo lo haces posible, estiro mis manos para conseguirte pero tu estas magníficamente trasmutada y metafísicamente fuera de todo espacio que pretende encadenarte para que el tiempo pase por tu inquebrantable piel y amadísimos cabellos.
Más allá de lo que los ojos ven me encuentro buscándote –como perdido-, te acercas y tomas de mis manos que suplicantes te piden llevarme a la perennidad. Ahí es el fin del planeta, el fin de todo mal.
Ya los cielos se abren, Dios nos espera mujer –desde siempre- disponiendo un banquete de bendiciones y con la promesa ultima de permitirnos amarnos por el resto de la eternidad.

III.
Acércate amor mío, mira que falta poco para llegar al lugar donde podremos descansar de este longevo y triste caminar a través de años, dolores, expectativas y anhelos. Es allí que los sueños son posibles, que vos sos tan real y yo tan feliz; pensas todo lo que sufriste por tanto tiempo para poder quitarte las ropas y descansar desnuda sobre mi regazo que te esperaba frio y sin esperanza alguna. Es, en última instancia, el momento preciso de recordar este paseo por la vida que empezamos solos y que bien sabíamos habría de terminar uniéndonos a vos y yo en un suspiro como premio por la paciencia que nuestros silencios guardaban.

Hay veces…

2010-08-04T19:28:00.001-07:00

Hay veces desconozco la existencia, es por ello que la soledad, vocera de lo que soy aun sin llegarlo a ser me enfrenta con la temida realidad santa patrona de desilusiones.
Hay veces extraño lugares, cosas, gentes, pero al caer la tarde los recuerdos se diluyen, el vino dulce –bebida de dioses caídos- perfuma mis labios, la melancolía emana de los pensamientos muertos y yo me siento uno con la nada.
Hay veces que lo poco aprendido se convierte en vientos revoltosos, juega con lo escaso del aliento que me queda y las palabras faltan, las ganas de morir duermen al lado de libros jamás leídos.
Hay veces me pierdo en el raudo recuerdo de los amores inconclusos, rio por haber perdido tanto sentimiento en banalidades, tanto placer para el cuerpo que ahora, carcomido por el paso inclemente de los años es una masa amorfa y dispuesta a ser olvidada.
Hay veces llego a ser un verbo conjugado por risotadas y blasfemias, el silencio me invade, dejo que las sátiras hagan conmigo lo que los mortales pretenden y me escondo en el candor que ofrece la ofensa.
Pero hay veces me siento humano, tan humano que deseo escucharte, saber cómo te mueves por el mundo, entender por qué en medio del vacío aun sigo creyendo que vivir es cuestión perenne de tus palabras y tus bondades.

Samuel Salazar Blandón.

La lejanía te hace presente

2010-08-03T20:19:00.000-07:00

Para Maria Camila Ballesteros Velez, se encuentra tan cercana a mi en medio de la lejanía.

La lejanía te hace presente,
te escondes en los rostros cansados de los ancianos, hablas en el canto de los pájaros , ríes en los fríos del amanecer,
cuando estoy solo le cuentas historias a la memoria carente de imaginación
y al caer el sol vas tomando tonalidades de melancolía.

Allá donde las fuerzas te aprisionan, donde los deseos se hacen los mutilados
llega mi voz suplicante para besarte, voy acariciándote con el recuerdo de mis palabras, los sonidos furtivos que ruegan por vos desbordan mi paz, mi tranquilidad; es, en ese preciso instante que te vas elevando por los cielos, recorres miles de kilómetros y vienes a mi amparo, esa sensación es única, es el tocar el cielo sin dejar de estar en tierra.

Así que, pensándolo bien, tu lejanía te acerca un poco más a mí, día tras día, y nadie puede llevarte a donde debes estar porque ya te acomodas en el corazón, en el alma y vas ocupando el espacio –dulce usurpadora- que sin pedirlo lo has merecido.

Camila.

2010-07-06T20:25:00.000-07:00

Para Camila Ballesteros.

Camila no te escondas tras tu voz,
aparece en el mundo,
devélate, hazte verdad, hazte realidad,
no sigas atesorándote de mi mirada,
de las ganas de mis manos de tocar tus manos,
de los anhelos del sueño que se va impregnando
de yermos que dejas cuando tu imagen no aparece.

Camila, aparece de la nada –como la primera vez-
y abraza mi corazón anhelante de ti,
no te esfumes en tiempos virtuales de veinte minutos,
quédate aquí, conmigo, pues si marchas estarás dando la espalda
al sol que desde siempre ha deseado calentar tu cuerpo
entregándote lo que mereces.

Camila, no te vayas, solo promete en esta noche de soledades
que serás la luz en medio de tantas sombras,
que serás más que una ilusión, serás el todo, principio –y final-
perenne de lo que siempre mi cansado corazón
ha esperado mientras el mundo no se detiene.

II.

Quédate.
“mi estrategia es en cambio más profunda y más simple mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites”. Mario Benedetti.

Aunque no lo creas mujer quiero celarme para siempre
en tu recuerdo, así te me hagas lejana en el horizonte
donde las palabras juegan al escondrijo con la poca fuerza que rodea
mis ausencias de vos, precisamente ese momento es cuando busco volverme indispensable para que te falte, para que no puedas dar un paso si no has pensado en mi.

Dejo todo atrás por seguir la melodía de tu voz,
busco tanto la paz… la encuentro cuando estas al otro lado del teléfono –solo ese instante indiviso es sublime-, cuando te confabulas con el universo y se convierten en el paraíso prometido, momento sobrehumano, el alma se eleva y me voy perdiendo en el ritmo místico de tus palabras.

No te diluyas, conviértete en oráculo Délfico, en realidad eminente,
permíteme convertirme también en tu anhelo constante,
en tu razón prima de creer que se puede volver a amar
así el tiempo nos haya huido por tantos años y separado por tantas montañas mujer, que te escondes de mis ojos ávidos de tu luz.

III.

¿A quien habré de recurrir cuando tu voz me falta?
¿Quién podrá consolar mis ganas locas de conocerte tan inesperadamente
en cualquier esquina inesperada de esta, mi ciudad desesperada?
¿Quien sabrá pronunciar las palabras exactas en el momento exacto cuando vos aparezcas de la nada en una ciudad que nos corroe lentamente?
¿Quién podrá responder mis preguntas mientras te me vas convirtiendo
en una voz tan familiar, esperada en mis tardes de incertidumbre
como aquí y ahora que añoro verte trasformada en coros de ángeles?

¿Qué hago con esta soledad?

2010-06-20T20:19:00.000-07:00

¿Dónde estás? Me hago uno con esta soledad
¿Qué hago con la soledad? ¿Por qué no vienes por mí y me levantas del suelo amada mía?
No me siento mejor, aun el dolor sigue siendo nuevo para mí, joven, eterno
e inmaculado, altivo y tácito.

He de sobrevivir por lo menos una noche mas,
esperando tras el espejo liso, llano, colmado de incertidumbres,
habré de callar para así tratar de escuchar tus olvidos, tus ecos
allá en las lejanías del adiós.

Ya no caminaré, construiré mi morada con la espera,
las lagrimas juagarán la suciedad de mis pasos anhelantes,
reflejos ensordecedores de la ausencia de ti,
de la espera de ti,
de mis gritos suplicantes por ti.

Samuel Salazar Blandón.
20.06.2010

Soledad

2010-06-15T20:54:00.001-07:00

Acabo de asumirlo:
la soledad ha llegado en auxilio de mi naufragio,
me he aferrado al mástil –desesperado- de la esperanza,
ha sido en vano, rece demasiado para no ahogarme,
palabras perdidas en este desierto de aguas y silencios.

¡No detengan su navegar mortales!
Mi barco zozobro en los mares confines del olvido,
ya queda nada allá donde el sol besa la tierra el mundo es incierto-,
donde el mundo vierte todo su esplendor en los rostros felices de tanto infeliz.

La soledad ha llegado y yo dejare que me rescate sumiéndome
en el vacio sin fondo de la incertidumbre,
no me busquen, déjenme desaparecer, olvídenme puesto que he muerto,
la soledad me dio las alas de la eternidad como regalo.

Historia de un libro cualquiera.

2010-06-02T09:15:00.000-07:00

Alguna vez existió un libro que vivía en una biblioteca, siendo aun joven anhelaba ser leído, acariciado y disfrutado, soñaba que a través de sus palabras las personas pudiesen imaginar otros mundos, más nadie, nadie lo leía y mucho menos lo prestaban. Por tanto se deprimió tanto que empezó a reflejarlo en sus hojas, pues cada vez sentía que se ponía amarilloso y comenzó a tener hongos.

Hasta decidió que debía ser leído a como de lugar, hizo lo imposible para ser tocado o prestado: se abría de tal manera para quedar enredado en los dedos de los usuarios que muchas veces simplemente lo ponían a un lado, o, cuando algún usuario se agachaba para buscar otro libro, se osaba y caía ya fuera a un lado, ya fuera en la cabeza del lector, pero sus esfuerzos fueron en vano, lentamente y sin desearlo comenzó a olvidar el mundo mágico que guardaba en si. Al tiempo cayó en un sueño profundo, a saber, empezó a sentirse viejo.

Un día cualquiera sintió ser sacudido, como en un vaivén, abrió los ojos que estaban cubiertos por las letras de su nombre que se habían caído, es decir: las letras de su titulo; trato de empujarlas para poder mirar mejor, lo logro, mientras tanto observaba como la sala de lectura quedaba atrás, vio unas escalas que se extendían hasta una puerta amplia, aclaro: la puerta era de vidrio, fue subido por esas escalas rápidamente, se sentía aprisionado entre unas manos, quería devolverse hacia el lugar donde segundos antes descansaba, pero no logro desprenderse pues era tanto su cansancio y su olvido de razón de ser que se le hizo imposible hacer un esfuerzo mas. Luego, lo depositaron sobre una mesa fría, lo recogieron unas manos suaves, eran las de una mujer, ella comenzó abrirlo y sintió como el aire jugaba en medio de sus hojas, así la mujer llego a su parte trasera, puso su espalda contra una rayo rojo que le provoco cierto cosquilleo, al momento lo humedeció como con una tinta negra ¡si! Era tinta negra, la cual seco inmediatamente.
Al final la mujer lo paso por una especie de tobogán –así le pareció- que le volvió hacer cosquillas. De nuevo fue depositado en la mesa de la cual el hombre lo recogió-pues era un hombre quien lo aprisionaba minutos antes-. Sintió cruzar un pasillo y la puerta grande de vidrio, un aire calido lo hizo dormirse de inmediato.

Después de un buen rato, empezó a sentir en medio del sueño que una sensación jamás experimentada por él lo invadía, sintió felicidad y a la vez un sin fin de sentimientos que él, algún tiempo atrás había anhelado vivir, entonces, fue en ese momento que comprendió estaba siendo leído, lloro, grito de jubilo o dolor, canto y rió de acuerdo a los sentimientos que despertaba en el hombre. Así aconteció la historia de cómo un libro volvió a la vida por medio de la lectura.

Samuel Salazar Blandon.

Reza por mí.

2010-04-19T21:21:00.000-07:00

“Reza por mí.
Si me quitas tu amor, ¿pa' qué quiero el corazón?
Anda reza por mí.
Si me vas a olvidar, necesito tu oración”.
Reza por mí. Draco Rosa.

“sin un temblor de más, me abrazo a tus ausencias que asisten y me asisten con mi rostro de vos. Pero el rostro de vos mira a otra parte con sus ojos de amor que ya no aman como víveres que buscan a su hambre miran y miran y apagan la jornada”. Rostro de vos. Mario Benedetti.

Para Harry Patiño Y Alejandra Saldarriaga.
Lo miro a los ojos, aun en ese momento ellos reflejaban la calidez del alma que tiempo atrás la había llevado a entregarse de manera total, pero ya era pasado y el candor del amor se perdió cuando el ser se acostumbro al otro, a su cuerpo, al brillo constante de los ojos.
-No puedo creerlo, son cinco años mujer ¡cinco años! –fue lo único que pudo decir en ese instante.
Ella siguió mirándolo fijamente sin pronunciar palabra alguna, veía en aquellos ojos al hombre fuerte y aguerrido contra las batallas de la vida pero frágil y quebradizo frente al amor, odiaba y a la vez amaba lo fuerte que podía llegar a ser pero lo débil que era cuando el amor lo suspendía de su razón o sus conocimientos, así que reconfirmo los temores que días atrás la habían atrapado cuando tomo dicha decisión.
-Tendría que haberlo dejado y ya, despedirme por medio de una carta. Pero no, no habría sido justo con él, debía esperarlo, hacer las cosas de manera correcta –pensaba Paula mientras le secaba las lágrimas que se desprendían por los ojos de Carlos.
-Reza por mí –le dijo con su voz potente y aguda, pero en ese momento resquebrajada- óyeme bien ¡reza por mi! Si me quitas tu amor, ya no quiero sentir, por eso si ya me olvidaste…
-¡Jamás lo haría!
-Ya lo hiciste, no me amas, jamás vas a recordarme con amor…
-Siempre te amaré, no sabes cuánto, solo que el amor no va a poder con esta costumbre –le interrumpió de nuevo. Paula iba sintiendo el desgarrar del alma; nunca llego a pensar en cuan dura podría ser una despedida y más cuando de quien se aleja es en quien se encontró todo, pero por culpa de la inconformidad renunciaba y huía, los seres humanos no afrontamos realidades, afrontamos miedos, de ellos escapamos porque nos confrontan con nosotros mismos, no somos capaces de existir.
Hubo un silencio triste, algo había muerto, algo se derrumbo, la incertidumbre y la orfandad golpeaban las entrañas, los cuerpos y los sentidos. Carlos concebía que todo se le iba tras de Paula. Le faltaba el oxigeno y por ello consideraba que no era capaz de distinguir entre la realidad y la fantasía, entre la verdad y lo que estaba sucediendo. Aun así, trato de recuperarse, erguir su dignidad y hablar de manera tranquila.
-Reza por mí por favor, sabes que me duele lo que me dices, me siento perdido –pero su dolor era más fuerte que su dignidad, Paula siempre lo desnudaba cuando aparecía en el mundo, por ello no resistió y sollozó en ese preciso instante -. No te pediré que te quedes, es tu decisión, tampoco suplicaré para que me des una nueva oportunidad, eres libre, no eres mía, nadie le pertenece a nadie, hay algo que en este momento nos distancia: la palabra pronunciada y sin embargo, ella no podrá si quiera consolar esta “soledad tan desolada” que estoy sintiendo… otro favor, abrázame, abrázame por última vez, quiero hacerte quedar en mis brazos que ya están vacios, sin ti, aun estando tu aquí la ausencia se va apoderando de mi.
Paula no pudo soportar tanto dolor en medio de los dos, dejo que las lagrimas desbordaran todo el padecimiento que le causaba este adiós, sin dudarlo se abalanzo a los brazos de él, le abrazo como si fuese la primer vez que lo hacía, pego su rostro contra el pecho de Carlos y lloro desconsolada, sabía muy bien que estos eran los últimos momentos de estar frente a frente con él, que era la última vez que sentiría ese cuerpo que tantos días y tantas noches la hizo gozar, la hizo sentir plena, ella, una verdadera mujer. Sería la última vez que estaba aferrada a ese hombre que tanto la amaba, ese que le había devuelto las ganas de amar.
Ambos lloraban como si fueran uno solo, de pronto Paula levanto sus ojos nublados por las lágrimas, miro la comisura de los labios escarlatas de Carlos, se acerco a ellos y los beso de tal modo que la saliva, las lenguas y el llanto se mezclaron en un sinfín de adioses, de palabras sobrantes y faltantes, no había nada más que decir, nada más que explicar pues todo fue dicho aunque fuese confuso.
Se separaron lentamente, abriendo los ojos justo en uno de esos momentos eternos que escasas veces aparecen en la vida, instantes sublimes de la revelación divina.
Carlos le acaricio el cabello y dijo:
-Iré a empacar mis cosas.
-No lo hagas, soy yo quien se marcha, no tu, además esta es tu casa, no puedo pedir que te vayas.
-No preguntaré si tienes otro, no viene al caso, ya te lo dije: nadie le pertenece a nadie… no pediré tú numero, ni donde vivirás, dejemos que la vida nos encuentre en cualquier calle de la ciudad o quizás del mundo… ¿ya empacaste?
-Me falta poco.
-Vamos, te ayudaré a terminar de hacerlo.
Subieron a la habitación, Carlos le ayudo a empacar los objetos personales, incluso insistió para que se llevase unos cuantos libros de él que Paula al leerlos los había convertido en joyas personales, “libros libertarios” los llamaba ella. Le cargo las maletas hasta el taxi, se las empaco de manera perfecta en el portamaletas, era consciente que Paula no podía dejar –ni en ese momento- de ser meticulosa con el orden, así fue que él aprendió a no vivir de manera desorientada para con su orden.
Le abrió la puerta del taxi, antes de montarse Paula volteo y trato por novísima vez de besarlo, Carlos aparto sus labios a tiempo y no permitió ni para ella ni para él ese otro adiós y, aunque lo deseaba con todas sus fuerzas prefirió la abstinencia, vivir a partir de ese momento del recuerdo.
-Prométeme que vas a ser feliz y vas a rezar por mí para poder dejarte de amar.
-Te lo prometo.
-¿Y rezaras por mi?
-Todos los días.
-Adiós.
-¿Solo eso?
-Creo que si… recuerda: todos los días.
-Sí.
-Sí.

Nuevamente hubo un momento de silencio, se miraban fijamente y sus ojos volvieron a nublarse, sin fuerzas fueron soltando sus manos que minutos antes habían entrelazado.
Paula se monto al taxi, el conductor lo puso en marcha y lentamente se fue perdiendo en la esquina de la calle donde Carlos vivía con ella, por donde camino miles de veces cogiendo la mano de su amada; el taxi se perdió por el barrio, por las callejuelas de su ciudad la cual le había dado tanto y siempre le quitaba algo.
-Reza por mi amor –se dijo entre dientes.
Entro a su casa ahora tan grande para él y sin ella, lo noto pero evito el sentimiento, se acerco a la pequeña licorera que tenía en la sala y se sirvió un Whisky. Paso tomando hasta entrada la noche. Estando ebrio salió de la casa grande y se dirigió al templo del barrio; allí frente al santísimo se arrodillo llorando.
-¡Oh señor…! Y rezo por Paula.
Al otro lado de la ciudad Paula se arrodillaba también al frente del Cristo de cualquier parroquia y rezo por Carlos.

Samuel Salazar Blandón.
19.04.2010.

Hemos Soñado

2010-04-02T23:12:00.000-07:00

Hemos soñado con nuestros
cuerpos desnudos,
yo por ejemplo en ellos fantaseo que
voy besando tu espalda,
recorriéndola como si fuera un mapa,
tierras inhóspitas por descubrir,
lamiendo los finos muslos, tu pequeñas
y perfectas caderas,
ansiando alcanzar tus labios, tocando
tu pecho ¡oh! Mujer sagrada,
mordiendo tu cuello, haciéndome
uno con tu frágil cuerpo,
dando gracias a la vida
por tan magnánime
ofrecimiento de los dioses
a este pobre mortal.

Entro con mi mano en medio de tus piernas
y allí
conozco lo que es el paraíso, la vida eterna
y bebo el elixir de la vida a través
de tu sexo ¡oh! Frágil mujer,
temblando de amor, de emoción
y lleno de ternura
por ver
tu sacrificio perenne, tu ofrenda
para mi antigua vida.

De este modo sueño contigo
cada vez que duermo,
o estoy despierto
o cuando no distingo lo real de lo irreal,
bello sueño,
desnudes eterna,
máxima representación
de el cielo y el infierno hecho
mujer.

No soy poeta.

2010-03-19T10:54:00.001-07:00

¡Diablos! ¿Quién dijo que soy poeta?
Soy aprendiz de poeta
es todo,
no tengo el don
místico de la poesía
incrustado en los nervios
del cuerpo,
empleo algunas
palabras que expresan
lo que los labios
no pronuncian,
mas poeta no soy.

No lo soy.

Fantaseen, refieran o digan
otras historias,
por ejemplo podrían
hablar de mi adicción a la cerveza
y a los licores,
de mis dientes amarillosos
culpa del cigarrillo,
hablen que escucho música de
dinosaurios, que el rock
está muriendo –si eso fuese verdad-
pueden argumentar que tengo una
fijación siempre de carácter
sexual con las mujeres –todas-,
despotriquen de mis aficiones futbolísticas,
pero por favor, nunca, nunca
digan que soy poeta,
pues me ha de faltar la palabra,
la forma pura de explicar el mundo.

Busco la manera
de mantenerme vivo
en este lugar de muertos
quienes me llaman poeta,
¡por favor! No soy poeta,
soy un accidente de
la oración, donde mi único
caso circunstancial
es que los muertos
me llaman poeta, a mí, al más muerto
de todos los muertos.

Samuel Salazar Blandón.
08.03.2010.

Perdido En el Hades.

2010-03-16T21:59:00.000-07:00

Perdido en el Hades,
no encuentro las dos
monedas para
darle al balsero,
el torso me duele de cargar
esta vida,
el alma agobiada por
la espera,
aquí en la orilla,
el país de los
muertos
aun es lejano,
ni mis ojos agudos
logran desaparecer
la tierra baldía,
vigilo de día y de
noche,
nadie viene a mi
encuentro,
estoy parado en medio
de la muralla
helénica y
esta
vida
que me mantiene
de pie
observando
como mueren
mis hermanos
los Aqueos.

Oda Nocturna.

2010-03-11T19:58:00.000-08:00

Cual gloriosa sensación
eres mujer de tés morena,
oda nocturna
magnifico momento,
labios nacarados,
triunfo de la vida sobre la muerte.

A lo lejos te contemplo
no lo sabes,
pero eres mi palabra,
verso fino y eterno,
me impregno de tu perfume
incienso celestial,
estas hecha de amor dulce
y agua salada,
caminas entre nubes, con los
tobillos desnudos,
pisas las praderas
te sostienen los girasoles, yo te
vuelvo poesía
y cuento
¡Literatura viva!

Sorbo tus miradas lentamente
eres la miel del Olimpo,
reclamo tu tierra
–inhóspita mujer de las Indias-
en nombre del amor, convoco
a los cuatro vientos para que
mesan tu cabello en
una sutil brisa.

Te vas develando en los
confines de la tierra
estoy al otro lado
sin rumbo, se que
estas cerca
lo siento, tu olor
a Silvana me lo dice
así que decido buscarte
¿Dónde? Donde sea necesario,
esperar jamás, la espera
vuelve amarga, simple y vieja
el alma.
Quisiera nacer de nuevo
¡Oh mujer de tés morena!
Salir de tu vientre,
ser tu hijo,
juguetear en tu regazo
y volverme niño
con el único animo
de estar a tu lado.

Quiero hacer el amor con vos.

2010-02-11T19:53:00.000-08:00

Quiero hacer el amor con vos
bajo
la luna
o
la lluvia,
las estrellas o las
nubes espiaran
este magnánimo momento,
beso tu cuello
y el viento ayuda a poner
tus pezones
duros como
melones
pero suaves cuan duraznos,
meto mi mano bajo tu falda
y hago que ardas
de pasión
que humedezcas el mundo
y que te conviertas en
un mar
de estremecimientos,
mi mano camina tu espalda,
mi lengua por tu boca, mi otra mano
en la vida eterna,
yo danzo con los lobos
desnudo,
mi alma
frente a la tuya,
te hago mía, me hago
tuyo,
nos hundimos
en un profundo rose de la piel
al tiempo que nuestras carnes, huesos,
sudoraciones y salivas
se vuelven uno,
nos confundimos
y nos permitimos
en la multitud de
sensaciones
amarnos, desearnos
y
sentirnos.

Se marcho el 22 de enero.

2010-01-25T18:20:00.000-08:00

A María Celia Salazar de Blandón.

Mi abuela.

Escrito tres días después de morir.

Se marcho el 22 de enero,

partió,

ha de encontrarse

con sus antepasados,

sus congéneres

que partieron

antes que ella,

antes que el alba,

marcho llegando el crepúsculo,

emprendió el camino

porque había aprendido

todo lo que la vida

quería enseñarle,

en un sueño profundo

se hizo halito de

vida

y, aquellos

que le sobrevivimos

estamos impregnados de ella,

de su recuerdo.

Le permitió Dios

el gran misterios

del soñar eterno,

en poderse esconder

tras la mirada

de los suyos,

hablar aun

por medio de otras

bocas, otros ellos

que no son mas

sino

la prolongación

de su ser.

Ha marchado el 22 de enero,

en el momento en el que la mañana

se le nublaran las horas,

la tarde llorara con lagrimas

cargadas de un sol no

hostigante

sino melancólico.

Marcho el 22 de enero

porque así tenía que ser,

porque Dios le concedió

este privilegio,

porque simplemente ella,

mi abuela, ya no le

pertenecía a este mundo,

pues habría de permanecer

en los eternos

recuerdos de sus hijos,

de los hijos de sus hijos

los cuales la llevaremos

dentro de si

hasta que el

todo poderoso

nos invite a encontrarnos

con ella,

es decir,

cuando al caer el alba y comenzar el crepúsculo

añoremos encontrarla

en este camino

labrado por mi abuela.

25.01.2010.

Tiene 97 años.

2010-01-25T18:19:00.000-08:00

A mi abuela María Celia Salazar de Blandón.

Escrito cuatro días antes de morir.

Tiene 97 años

y ayer en la noche

mi abuelo

vino por ella,

la ha esperado por

más de 50 años,

ha sido arduo

el tiempo

de esperarlo

y de él estar preparado

para ello.

Quiere volver al lugar

donde tiempo atrás

lucho de manera

aguerrida

por su familia

es un centurión de la vida

una dama eterna.

Ya lo que queda de

ella son los recuerdos,

sus hijos,

nosotros,

los hijos de sus hijos,

donde ella

podrá habitar o,

hasta cuando el último vestigio

de los Salazar

–y de los Blandón también-

exista bajo las luces

del sol,

los fríos de

las noches.

Mi madre y sus hermanos

son grandes representantes

de su tesón

ella les infundo

el sentido de la tierra,

la necesidad de volver

a lo esencial,

de no olvidarse

lo que son.

lo que somos:

hijos de ella,

matrona antioqueña

donde se convierte

en el

todo familiar

¿Qué será de nosotros cuando

ella ya no nos

acompañe?

Lo único que puedo asegurar

es que hoy soy

lo que es mi madre,

la madre de mi madre,

mis antepasados,

todo lo que podré

ser será por ella

quien ha podido

trasmitirlo

a través de mi mamá

Blandón,

por medio de sus

ojos que cuando

los miro

encuentro la paz de mis

ancestros,

de ella que tiene 97 años

y ayer en la noche mi abuelo

vino por ella.

18.01.2010.

Me Quiero Esconder

2010-01-14T16:54:00.000-08:00

Me quiero esconder

en tu cabeza

y saber qué piensas,

con quien sueñas,

¿quizás con mis palabras que se

vuelven vida

en tus labios,

tu mirada, tu ser?

Mas, sé que no puedo

alcanzarte –estrella fugaz-, que

este amor no puede ser,

todo contigo es

prohibido, casi perdido.

Tal vez en otras épocas,

otros lugares habrías sido mía,

así los demás

mirasen mi servidumbre

-hincado – por vos

¡no me importa! Pues miro

que tu

estas dentro de lo que

no digo,

que te vuelves tan inverosímil,

tan lejana,

esto me asesina,

hace que te vea lejos,

“ojos de niña en cuerpo de mujer”

… sos lo que

siempre soñé

pero lo que no

podré alcanzar.

Ahí, ahí se va

mi ilusión,

las ganas de

ser de nuevo

un poeta,

un verdadero

escritor.

12.01.2010.

Propósitos para año nuevo.

2010-01-05T15:12:00.000-08:00

Escritos por un muerto.

Soy un muerto, estoy podrido, podrido de manera literal, llevo más de dos años viviendo en esta fosa la cual lleva el apellido de mi familia y hoy día mi nombre, esto es provisional, pues en un año y seis o siete meses será sacado lo que queda de mi y será llevado a otro cementerio pero de huesos.

Mientras esto sucede, he decidido hacer mis propósitos para el nuevo año 2010, año de mundial de futbol, reelecciones de futuros muertos –y esos sí que los gusanos se los comerán pronto, las carnes que más les gustan son las de políticos, cardenales, obispos, curas y monjas, las que menos le gustan son la de los pastores porque es carne dura, de tacaño y usurero-, año, según dicen, van a sufrir mucho los vivos porque habrá sequia y, obviamente, todos se verán perjudicados. También como es costumbre, morirán personajes de la farándula criolla e internacional. Pero estos no son los casos de este manifiesto público o, como lo llame “propósitos para año nuevo”, mejor los escribo de una buena vez.

1. Podrirme lentamente para no dejar este mundo tan pronto, es que se abandona la tierra cuando la carne deja de ser carne y se convierte en polvo.

2. Procurar no ser olvidado, por ello, iré a visitar día y noche a mis familiares de esa manera no podrán dejarme de lado, así este obseso y, a la vez, las palabras del también muerto Manuel Mejía Vallejo no se cumplirán “uno se muere cuando lo olvidan”.

3. Dejar de hablar tanto de la eternidad, esta es solo un concepto un poco filosófico y muy religioso, y por ser concepto se queda en eso, el ser humano vive lo que tiene que vivir y si le faltó algo mas por hacer entonces le ha quedado una deuda que no podrá pagar así mismo.

4. Recibir con agrado a mis familiares, amigos y enemigos que fallecen para poder recordar con ahínco lo que se ha ido con la vida, con la tierra.

5. No creerse más un vivo, los vivos saben menos de la vida que los muertos de la muerte, pues quien está muerto anhela estar vivo y quien esta vivo desea nunca ser un muerto.

6. Tratar de buscar un vestido acorde a las noches de frio, pues con el que fui enterrado ya esta viejo y corroído, por ende no me calienta mis pobres huesos descarnados, este vestido no es el apropiado, ese es el que cree la familia que mejor me quedaba, pero quizás nunca tuvieron en cuenta mi humilde opinión de difunto o futuro difunto.

7. Dejar de discutir con los gusanos, al fin y al cabo “el hombre es lobo para el hombre”, “el perro es lobo para el perro”, “el hombre es comida, carroña para gusanos”.

8. No pensar cual presidente fue mejor y cuál fue el peor, para que discutir cosa de los vivos si al igual que los políticos, todos van a terminar aquí como estoy yo, iguales somos todos, estamos hechos de carnes, agua y hueso, cuando eso termine, seremos abono para plantas o jabón de tierra. Todos, sin excepción, hasta el mejor y el peor presidente de los vivos.

9. No escribir mas ni poesía, ni cuentos pues los muertos no leemos, solo sabemos esperar tal y como lo hacen los vivos -¿Qué esperamos?-, tal y como lo hacíamos cuando estábamos vivos. Fuera de ello, la editorial mortuoria ha quebrado y por tanto ya no publican “cuentos del mas allá”.

10. Dejar de escribir propósitos para año nuevo, para que propósitos si ya estoy muerto, y mi único objetivo como muerto es ser un muerto, supuestamente vengo a descansar, pero mentiras, vengo para ser un muerto mas, para llenar una bóveda mas, en la cual seré reemplazado pasados cuatro años.

Así que estos son mis propósitos, aunque ya no sé si los lleve a cabo.

Reflejo.

2009-12-28T19:39:00.000-08:00

Me han dicho que soy el

recuerdo de un muerto

y como no serlo

si soy el reflejo

de lo que he dejado de ser,

estela celeste de la infinita creación de la

infinita creación,

roca mística,

templo construido con

oraciones y engaños hace más de dos mil

años,

arrecife de morteros y

barcos hundidos.

El mundo longevo y senil,

las ganas de muchos

de lanzarse al vacío,

solo algunos lo logran

los demás

viven aferrados a esa

idea mal vendida

de lo que es la vida.

Yo como recuerdo de un

muerto me escondo

tras vestidores,

en las habladurías de la gente,

los delirios de los normales

y los razonamientos de los

locos,

las inseguridades de los pueblos,

las mentiras de los gobiernos,

en las bibliotecas,

el mogo,

lo corrosión,

perdido, desaparecido,

secuestrado,

arrojado a una

fosa común,

encadenado a un árbol,

abstraído de la

realidad,

casi vencido,

con los ojos

vendados,

creyendo en encuestas,

riendo y llorando con novelas.

Así es como me

convertí en

recuerdo de un muerto,

pues ya he muerto en vida.

28.12.2009.

Evidencia.

2009-12-26T14:52:00.000-08:00

Como un mantra

de mis labios

emana la verdad.

Esa verdad que me pone

en evidencia,

me delata, así,

lentamente ante

su mirada,

desnudo lo que

soy a través

de mis palabras.

Ella, mientras tanto,

va haciendo

alarde de su

triunfo,

de su belleza

sobre mi

debilidad.

Mi corazón es delator, acaba de mostrarme tal y como soy ante los demás. Solo ante ella lanzaba señuelos, pero él de pura terquedad me pone en evidencia.

Pretendía dejar todo bajo el signo metafísico o sangriento del silencio; llueve y mi corazón por su debilidad me hace sentir en una hoguera. Deje que él hablase por mi ¡que fragilidad! Ella lo nota, sonríe, simplemente sonríe, sabe muy bien que sufro, que mi corazón me ha traicionado. Lo sabe muy bien, por eso se la pasa riéndose de mí, y yo… bueno, sigo ahí en evidencia, dejando que ella lo disfrute.

Solo puedo morder mis labios, trago profundamente, trago profundamente los dolores kinestesicos que de ella provienen, me encarcelo en mis ansias de su ser mientras que le voy diciendo a ese otro irracional el cual me habita que se controle, que ya el corazón nos ha dejado expuestos, que no podemos seguir así, por ello debemos escapar de sus miradas retoricas y burlescas.

Pero ese yo, tampoco entiende razones y se deja arrastrar del traicionero corazón. Mas a la hora de la verdad no ha sido este simple musculo quien me ha vendido, ni tampoco el yo irracional, son los malditos sentimientos que dependen de la razón, si, fueron ellos. Por tanto, le echo la culpa al inteligente, a mi, quien escribe estas palabras, fui el tonto, el apostata, hereje, espía de mi, el Judas de mis pensamientos. Siempre hay algo dentro de la razón que termina vendiendo tu propio ser cuando se es puesto en evidencia.

Ella aun me mira y sonríe, ahora se dice no sé qué cosas con sus amigas, todas me observan y ríen al unísono, ya no es una sospecha, esto es una confirmación de algo que acontece en mi y todos ya lo saben.

El fracaso de mi silencio no fue suficiente, tuve que ofrecerme de una sola vez, así, sin más ante dos o tres cosas que le dije, por qué no pudo ser un:

- Hola.

- ¿Qué tal?

- Bien.

- ¿Cómo vas?

- Pues aquí.

- ¿Aquí qué?-preguntaría ella.

- Aquí, observando a ustedes los mortales.

- Eres tan extraño.

- Y tú eres tan, tan… tan normal.

¡Sí! Debí decir eso y que ella se fuese convencida de mi extrañeza, le dijera a los demás que soy un tipo raro, “como ese que en bachillerato le obligaron a leer a ese tal ¿Cuál es el nombre?”. Hasta ahí le habrían llegado las ganas de hablar de mi, se olvidaría del asunto y pretendería seguir siendo la “normal” persona que es. Pero no, tuve que decir mas de lo debido:

-hola.

-¿qué tal?

-bien.

-¿Cómo vas?

-pues aquí.

-¿aquí qué? –pregunto ella.

-aquí, admirando tu belleza y como al observarte mis palabras se vuelven poemas sueltos al aire.

-¿Cómo así?

-si, así como lo oyes, eres hermosa, me… me pareces encantadora.

-ya lo sabía.

-entonces ¿para qué me haces decirte lo que ya sabes?

-para reconfirmarlo.

Eres perversa.

-no, soy bonita ¿Qué más puedo pedir?

-perversa y bonita ¡qué buena combinación!

-eres un tipo cursi.

-sí, soy cursi. Es que vos me volves cursi.

-yo creía que despertaba otras cosas, no cursilerías.

Despiertas en mi más que cursilería.

-¡sí! ¿Qué?

-descúbrelo.

No, ya lo sé, se te nota.

-¿así de evidente soy?

-demasiado.

-¡ah, bueno! Ya lo sabes.

-si –sonrió de manera perversa, me quito el poco de cerveza que había en la botella y se fue.

¿Por qué no me quede en silencio? De esta manera hubiese podido evitar este casi escarnio público, pero no pude, tuve que convertirme en el centro de miradas y risas por parte de ella y sus amigas, quizás también, de esos tipos que andan con ella.

Me he dejado vencer de un rostro y un cuerpo sin ningún otro sentido de ser bonito. No lo puedo creer. El pensador se ha expuesto, no fue ni ese otro yo, ni el corazón, fui yo. Por ello, salgo de aquel lugar, prendo un cigarrillo, fumo tranquilamente mientras me voy diciendo:

-me perdono por haberme traicionado.

Doy media vuelta y me dirijo a mi casa para escribir estas pobres líneas.

03.11.2009.

Samuel SB.

¡No vuelvas!

2009-12-10T19:47:00.000-08:00

“No vuelvas sin razón, no vuelvas,
yo estaré a un millón de años luz de casa”.
Soda Stereo.

Para VR.

¡No vuelvas!
No retomes los pasos,
las ciénagas del
olvido se han posesionado
del lugar.

Voy a enmudecer,
las palabras
sobran,
ya no hay poemas
que escribir
sobre tu
piel
los he guardado
en otros cuerpos,
otras pieles.

No me interesan
tus quejidos, ni tus
suplicas
que escupen
fuegos extravagantes
llenos de odios,
de insatisfacciones
sentimentaloides.
Me repugnas,
me repugno.

¡No vuelvas!
Hay un solo
de guitarra
que me induce
a gritarte
en tus oídos
sordos
lo insoportable
que llegas a ser
cuando
el alba toca
mis
ojos aun
abiertos.

Por ello
y por mas piel
que no me permitiste
descubrir
grito
a los cuatro vientos:
¡No vuelvas!
Pues me he marchado
por los caminos
que las ciénagas
del olvido
borraron.

10.12.2009.

Tengo una tristeza súbita.

2009-12-10T07:45:00.000-08:00

Tengo una tristeza
súbita allá,
guardada en el alma,
rompe con mis momentos de
quietud,
quiero decir,
me embarga.

Tengo una tristeza
súbita allá,
guardada en el alma,
trasmuta mis
pensamientos,
los aniquila
solo por
existir.

Tengo una tristeza
súbita allá,
guardada en el alma,
altercado con la duda
de la vida.

Tengo una tristeza
súbita allá,
guardada en el alma,
la cebada no
puede calmar.

Tengo una tristeza
súbita allá,
guardada en el alma,
es posible
el hoy
sin el hoy.

Tengo una tristeza
súbita allá,
guardada en el alma,
la angustia
representa lo
oscuro del camino.

Tengo una tristeza
súbita allá,
guardada en el alma
que les juro
los libros no logran descifrar.

Tengo una tristeza
súbita allá,
guardada en el alma,
la cual me
hace
pensar en
dejarlo todo,
escapar,
escapar.

Voces

2009-11-16T18:28:00.000-08:00

Esas voces no son escuchadas
–algunos las escuchan como susurros-,
están perdidas
involuntariamente en la selva,
han sido acalladas
con cadenas
y cercos.

Para los gobiernos de paso
solo son estadísticas,
para quienes las escuchan
como en susurros
son las que en las noches
de claroscuro
personifican
las leyendas de estas
tierras.

Lo que no sabemos todos
es que son las voces perdidas
de hijos,
padres o madres,
futuros maestros,
grandes futbolistas
–campeones del mundo-,
escritores,
presidentes,
jubilados,
amantes
o poetas
que la patria ya no necesita, pues
se ha olvidado de ellas.

Samuel SB
16.11.2009.

La lucha de un estratega.

2009-09-21T22:32:00.000-07:00

“Si continúas haciendo siempre lo mismo, obtendrás siempre los mismos resultados. Para conseguir algo nuevo, debes hacer algo diferente”.

Albert Einstein.

Estábamos en el momento más álgido de efervescencia, Susana trataba de quitarme las ropas de manera atosigada, es que el ron funciona siempre y cuando es acompañado de palabras exactas y de besos que hacen de las suyas. Susana siempre era tierna y sutil en la cama, bueno, eso no lo podía saber, pues fue Gabriel quien me lo dijo alguna vez, es que él solía contar con detalles sus intimidades. Sin embargo, esa noche, Susana no era la que me habían descrito.

Lo primero que hizo al sentir la impotencia sacar los ojales de mi camisa fue arrancarme de un solo tirón el resto de botones. Me sorprendí al notar su fiereza, mientras esto sucedía, ella sin darme tiempo de quitarle su blusa, ya se había desprendido de ella, en un abrir y cerrar de ojos, vi sus abultados senos atrapados en el sujetador rosado.

-No me imagine que fueran tan grandes –pensé al tiempo que Susana, sin dejarme asimilar la magnitud de sus pechos ya había bajado mi jean has un poco más allá de mis rodillas.

Yo que no había escatimado el grado de excitación de Susana pretendí ir mas despacio, cuando ella me tumbo en la cama, me saco los zapatos, las medias, bajo los bóxer hasta emparejarlo con el jean y los saco de mi cuerpo a la vez ¡estaba desnudo! Completamente desnudo. Al mirarla me percate que ella también estaba con su mejor vestido: la desnudes. Recorrí su cuerpo con la mirada, arriba-abajo, en ese preciso instante sentí ascender a los cielos, pues Susana pasaba su lengua por mi sexo, sentía como su boca se convertía en la combinación perfecta entre el Hades y el Olimpo, solo pude agarrarme de las sabanas para no volar.

No entrare en detalles –no soy como Gabriel que le cuenta todo a todos los que conoce- solo bastará con decirles que después de los “juegos previos” tome conciencia que Susana no era la mujer que me describían en esas noches de cervezas, rock y cigarrillos, pues su intensidad mostraba lo contrario –ya lo había dicho anteriormente-; llego el momento en que la flor debía abrirse para que la abeja tomase el polen y, justo cuando mis deseos habían sido llevados al borde, cuando mis instintos estaban dirigidos a escudriñar dentro de ella, me lanzo la siguiente premisa:

- ¡Ponte el condón! –lo dijo con la respiración fuerte y la voz entrecortada.

- ¿Qué? –le respondí como abstraído de la realidad.

- Que te pongas el condón, yo no planifico, además no se con cuantas te has acostado.

Sentí volverme pequeño, estaba agitado –al igual que Susana- ¡les juro que así estaba! Sus formas me tenían trasmutado, ya lo había logrado, la había llevado a mi casa, a mi cama y, por culpa de la emoción se me olvido conseguir un condón ¿Qué clase de hombre podría ser que no contaba con uno en ese momento?

-¡Póntelo ya! Es necesario.

“Tuve que dejar de hacer el amor en el momento”, en silencio me levante de la cama, busque un abrigo, me lo puse.

-Tienes condones ¿verdad?

Camine hasta salir de la habitación, mientras escuchaba como me gritaba:

-¡Samuel! No me podes dejar así, no lo pienses, no lo vayas a intentar –me decía en un tono mezclado de pasión y rabia.

Recogí el paquete de cigarrillos que estaba al lado de La Montaña Mágica de Thomas Mann, saque un cigarro, luego puse de nuevo la caja al lado del libro, lo encendí, mientras que mis ganas de Susana aun estaban carcomiéndome, la pasión quemándome y la impotencia a flor de piel.

-¡Soy un tonto! –Pensaba y fumaba- ¿Cómo no lo planifique? – en el fondo de la habitación ella siguió gritando improperios en contra de mi existencia.

La invite a salir porque siempre me ha gustado, les juro que planee todo, absolutamente todo, desde la forma correcta de invitarla, hasta el bar, las palabras que diría a lo largo de la noche, el trago y la forma de besarla y lo mas sencillo he importante, no lo llevo conmigo ¿Cómo es posible que aquí en mi propia casa no tuviera un miserable caucho que fuera responsable de una felicidad desaforada la cual pudiese alcanzar arropado en el cuerpo de Susana?

No lo podía creer.

-¡Samuel! Sino vuelves ya aquí con un maldito condón, olvídate que me conociste.

Que imbecil, pero ¿Qué podía hacer? Estaba claro que no era un buen estratega, si hubiese sido militar tengan la certeza que estando en plena batalla habrían acabado con mi pelotón y conmigo en una emboscada.

-Los dioses vuelven a jugármela ¿Qué les he hecho para que me castiguen de esta forma?

En esas disertaciones estaba, cuando Susana apareció vestida y con rostro de enojo.

-Me voy –dijo-, no me vuelvas a buscar, eres un… -en ese instante se volteo, tomo del mueble contiguo a la mesa su chaqueta y se dirigió hacia la puerta.

Vuelvo y lo digo ¿Qué más podía hacer? No tenía cauchitos que me alegraran la vida.

De pronto, ahí lo vi –bueno… vi no, lo recordé-, estuvo todo este tiempo frente a mi, dentro de la gaveta, no lo recordaba, pero días atrás me lo habían dado en el centro, en una de las campañas que la alcaldía solía hacer, lo recibí aun sabiendo la vergüenza que me daban este tipo de regalos en la calle, lo hice totalmente sonrojado; inmediatamente lo sauce, ¡si! Era un modelo para armar, mas deseaba nunca desarmar.

Mire tristemente a Susana y como pretendía abrir la puerta hacia la calle, pero era tanto su enojo que no le permitía hacerlo, así que corrí hacia la puerta, la detuve, ella se negaba, la encerré con los brazos y mi cuerpo, de una manera abrupta la voltee quedando su rostro contra la puerta y le subí la falda.

-No hay tiempo que perder –le dije.

Y justo cuando… bueno, no soy Gabriel, no les contare lo que sucedió.

Días después Susana me dio como regalo unos cauchitos –que aun me da pena recibir como regalo- con la siguiente inscripción: “es para gastar, pero solo conmigo”.

Samuel SB.

13.06.2009.

Grito.

2009-08-26T21:07:00.000-07:00

Hablando tanto

Con los silencios,

Escogiendo

Lo que se anhela ser,

Hay lugares en

Los que reprimo

Las ganas de gritarle

Al mundo,

Por ello,

Me aleje de las

Nimiedades llamadas:

Amistad, amor, poesía.

Ya no quiero huir,

Cansado de esta sangre

-Derramada no por mí, sino por otro,

Más soy culpable por no gritarlo-

En mis manos,

Trato de lavarla,

Pero es como tatuaje,

Es la sangre

De mis hermanos

Que corre

Por la cordillera,

Esparcida por las calles

De las ciudades,

Aferrada a los engaños de

Mis manos.

Es que la miseria de los tiempos

Se impregna en

Las ropas que utilizo para

No morir de frío;

Soy como barco

Sin rumbo,

Debocado, dando

Giros por el mar.

¡Dios me ha abandonado!

¿Dónde queda el norte?

No lo se…

Allá están esos

Que con sus armas asesinan

La libertad,

-Mejor ir hacia el sur-

Pero es territorio de hombres

Cuyo símbolo

Es el martillo,

Luchan “por el bienestar del pueblo”,

Así que no hay como escapar,

Hemos perdido,

Somos más,

Pero sumisos nos

Hemos vuelto

Ante pocos que empuñan

El martillo y

Los otros que hondean

El símbolo patrio.

Por ello,

Entrare en la cueva,

En la oscuridad de

La noche,

Le gritare

A mis pensamientos

Que callen

Y daré mi último

Suspiro

En medio de

Tanta incertidumbre.

27.08.2009.

Samuel S.B.

Telekinesis.

2009-07-29T20:40:00.000-07:00

Lina, Dalia, Juliana Y Jessica.

Mujeres eléctricas.

-Déjala ser, déjala sacudirse bien –le digo a Felipe quien trata de acapárala.

-Ella vino conmigo, así que no hay trampa en esto.

-Esa nena baila tan rico, con tanta electricidad que las paredes se pueden caer –grita Andrés-.

-Pipe ¡no esperes más de mí! –le dice la nena eléctrica- hoy vine con todos, yo decido con quien hacer las cosas.

Separa su cuerpo de Felipe, se desprende de él y comienza a bailar sola, libre, celebramos su decisión y tratamos de acercárnosle.

Me arriesgo, le bailo por detrás, tratando de alcanzar su cuerpo por atrás, a la vez Felipe se le acerca por delante, ella, mientras tanto, con su mano derecha agarra mi cabello y su izquierda toca sus pechos por encima de la camisa amarilla que lleva puesta, luego la va bajando lentamente por su abdomen, llegando a su sexo; empuja a Felipe y volteándose pone sus manos en mi trasero.

-Esto es una telekinesis Samuel; ¡vamos! No te detengas, frótalo contra mi vagina, pero recuerda Samuel: no esperes más de mí.

-No espero nada de ti –le digo al tiempo que voy sintiendo mi jean apretarme- solo que la noche lo determinara con cual de nosotros te quedas.

-No te lleves esa idea Samuelito, tú no lo vas a ser, ni siquiera Pipe.

-Jajaja… Ceci, eso es lo que tu crees. Mira, baila con él que quieras, sedúcelo, excítalo, si quieres –y estas en todo tu derecho- lo puedes besar, pero te juro que al terminar la noche, o antes, habré levantado tu falda y saciado mis ansias de ti.

Cecilia ríe, yo simplemente la dejo ser, la dejo que se sacuda y que se mueva como ella lo hace, mas tarde su cuerpo se abrirá y va a querer que le levante la falda, para que cuando termine dentro de ella me toque decirle:

-Cecilia, mejor es que seas tu la que mejor no esperes mas de mi –como suele acontecer siempre que nos encontramos.

Silencio.

2009-07-29T20:09:00.000-07:00

Para Eliana Castañeda Cifuentes.

Se que las llamas en Las Noches,

No Hablas,

Voz silenciosa,

te escondes en la oscuridad

de las sin palabras

pronunciar,

en suspiros OEN

Ahogados,

imposibilitados

Por las culpas del Pasado.

¡Vamos! Soy yo

¿Por Que No Hablas?

¿Que le temes uno?

Quizás la mar

Poca moral

Queda Que nep,

La Fuerza Necesaria

PARA QUE El

silencio

te deje desnuda

Al Otro Lado de La Línea

en la Que No Hablas,

mis Pensamientos

saben

Que Son ELLOS

la Ausencia

de tu

Voz.

Observándolos, Van Y Vienen.

2009-06-29T19:50:00.000-07:00

Para Andres Aristizabal,

Jhonnatan Berdugo y

Juan Carlos,

Grandes observadores de la vida.

Me acabo de tomar la primera cerveza de la noche, pido la segunda, cuando uno esta solo en un bar, como lo estoy en el momento –ya que Juliana debió marchar, culpa de la irracionalidad colombiana, por eso ¡Colombia es pasión!-, se piensan tantas cosas, sobre todo si se esta sentado en la barra.

Al tiempo, ves pasar la gente, entran, en multitudes o solos como yo, otros salen… mujeres, hombres, gordas, gordos, flacos y flacas, mechudos, calvos, con gorras, sin gorras, rubias, morenas, pelirrojas, altos, bajos, hombres con rostro de sospechosos, como si un delito atroz los llevase a cargar con esa culpa en sus cuerpos, mujeres sexys y provocadoras, las cuales vos sabes que no podrás poseer ¿o si? Todos van y vienen, es un desfile de seres necesitados, como todos, de algo.

Yo los observo, me detengo poco en las cuestiones oculares, pues las considero aberrantes si uno las vislumbra demasiado, allá en los parlantes hace un instante sonaba “Like Stone”, canción que le dedique hace dos años, en este mismo lugar, a una nena cuyo nombre termina en Ela, Ela sabe quien es; ahora suena “Down” de los Stones Temple Pilots, yo sigo escribiendo, y la gente sigue pasando por mi lado, absortos quizás por algún comentario o, en muy pocos casos, casi alcanzando el Nirvana, culpa de la “conquista” realizada esta noche, otros se quedan riendo aquí, en el bar; ninguno lo sabe, pero la verdad los observo.

Hay cinco tipos en la mesa diagonal a la barra jugando Poker –me hacen recordar a los “muchachos”, así llamo a esos otros tipos que estudiaron conmigo en la universidad y que, siempre que bebemos lo jugamos-, yo esa mierda no la he aprendido a jugar, considero que con ella se le deja mucho a la suerte, cosa en la que no creo, y si juego al Poker, le estoy dando la posibilidad de existir a esa imbecilidad que el hombre ha asumido como verdad. Sin embargo, todo es posible en la vida, todo, incluso de que yo pueda ser otro.

Pensé antes de escribir en hablar de literatura, pero que mas literatura que la habitualidad del hombre, ese que va y viene en los bares, al igual que en las calles, en los buses o en el metro. La habitualidad nos consume, no pensamos en esos cronopios ofrecidos por Cortazar, en esa “sencillez” de la vida ¿Será la palabra correcta? Simplemente nos vamos habituando y ya no pensamos en las cosas triviales o llanas, nos preocupamos mas por las “trascendentales”, sin embargo, nos da igual estar conscientes de que esta mierda que llamamos vida esta hecha de habitualidades.

Eso es la literatura: hablar de lo sencillo y volverlo grande, mejor sigo siendo igual al resto que va y viene en todo lugar, dejo de pensar tantas cosas y me pido la tercera cerveza:

-¡Dame otra por favor!